Sale negli occhi

Max Payne

2008-10-24T00:49:00.000-07:00

Io non avevo sentito niente, ma a Lucca esce già in anteprima il film di Max Payne. Inutile dirvi che (almeno per il primo capitolo della saga) è stata una delle cose a cui mi sono più ispirato per Sale Negli Occhi (a partire dal nome). Dal trailer sembra un po' una puttanata, ma bisogna pure dire che i trailer spesso sono dei piccoli gioielli mentre i film delle "cagate pazzesche" (scusate la citazione, ovviamente dal "Il secondo tragico Fantozzi", ma mi sto rivedendo tutte le vecchie glorie col mio coinquilino tedesco)

Secondo me però dovevano girarlo al Donna Javotte prima della ristrutturazione, ci stava troppo.
Ma va beh.

Antonio-il-re-delle-monnezze-illegali dammi la tua email che ti devo chiedere delle cose.

Per tutti gli altri: saluti.

Riepilogo

2008-09-15T18:21:00.000-07:00

Fa freddo questa notte, e la nebbia pesa come un intero mare di acciaio,
entro da Moe, dove la luce è sempre accesa, come la lanterna dell'eremita
dei tarocchi.
C'è Marco al bancone, Marco Roger Dodger...
Saluto...

"Puttanella, sei sempre l'uomo più bello."
"Ciao Max, non ho investimenti da proporti, è fallita anche Lehman Bros,
non c'è più religione..."
"Un doppio Moe..."
"Sai Max, questa non l'ho schivata..."
"Neanche Cara ha schivato. Neanche Kirsten schivò il suo destino quando le spararono..."
"Mi spiace, Max. Credo che tu abbia buttato le pentole che vi avevo regalato, deve farti
male il ricordo."
"Non è il ricordo a farmi male, è la sua assenza, le pentole le uso ancora, mi hai regalato
le pentole più belle del mondo..."
"Già... è proprio l'assenza..."
"Puttanella, non puoi ripetere nulla di ciò che hai fatto con lei, ricordatelo!"
"Già... forse non riuscirò a produrre altre escalation del commitment..."
"Un exploit..."
"Un exploit, già... come al college, eh Max?"
"Nel vaso di Pandora rimase la speranza..."
"Già, e poi alcune missioni ce le scegliamo, altre ci piovono tra le braccia..."
"Potrebbero piovere molte altre missioni..."
"Già... Max il mio Bushmills è finito, vado a dormire... Come faceva quella canzone dei Beatles?"
"Quale?"
"The long and winding road..."
"Moe, tu te la ricordi?"
"Certo, ora la metto su..."

The long and winding road
That leads to your door
Will never disappear
Ive seen that road before
It always leads me here
Leads me to you door...

"'Notte Moe, 'notte Max..."
"Notte bell'uomo..."

Epilogo

2008-09-01T12:36:00.000-07:00

Max è nel bar, si tiene la testa tra le mani e, cosa rara, sta fumando.
Si stira all'indietro sulla sedia, lascia cadere la cicca nel posacenere, afferra il suo drink e lo butta giù d'un fiato.
Luigi è appena entrato e assiste alla scena dall'angolo buio del bar, passa dal bancone e fa un cenno a Moe, che gli versa due Bushmills.
Si siede, e gliene scivola uno davanti.
Max lo guarda. I suoi occhi sono vuoti, come quelli di un morto.
"Perché proprio io? Perché toccava proprio a me?"
Luigi sospira stanco, come sospira chi si sente in colpa di non sentirsi in colpa.
"Alcune missioni ce le scegliamo. Altre ci piovono tra le braccia, come le mele in testa agli scienziati. Potrei chiederti: "E perché il mondo gira?", oppure dirti che toccava a te perché tu ti trovavi lì in quel momento, sul mio quaderno rosso. La verità, è che certe persone sono troppo testarde per mollare la presa, sempre."
Max si stira di nuovo sulla sedia, pensoso, ma in realtà è più un gesto per non guardare in faccia il suo interlocutore. Non gli piace.
Luigi sorseggia il suo Bushmills, pensando che è troppo forte per i suoi gusti.
Poi, ad un certo punto, si guardano, e sembra quasi che stiano pensando la stessa cosa: perché il mondo non si ferma?

Shock!

2008-08-26T01:48:00.000-07:00

Accidenti, vi ha davvero shoccato la fine del libro: 0 commenti in quasi un mese!
Va beh, appena la smetto di respirare con l'affanno per via degli esami scrivo la mia famosa critica (e forse pure Marco).
Intanto sono sempre più convinto che dovrò scrivere il libro: "Come essere dei veri bastardi in 10 mosse" mentre Marco è sempre più convinto che bisogna diventare come Batman. Eh, fanno male i film di Nolan...

Amici, figli di puttana e Max Pezzali

2008-08-12T01:38:00.000-07:00

Ragazza: "Antò, ti voglio bene"
Antonio: "Grazie!"
Luigi: "...ma che risposta da figlio di puttana: grazie!"
Antonio: "Ehm... l'ho presa da te..."
Luigi: "... ... ...è bello vedere come gli amici ti capiscono ancora prima che tu capisca te stesso!"

Dopo il libro di Max Pezzali sul fatto che l'adolescenza sia un periodo problematico, Marco ha deciso che pure noi dobbiamo mandare questo a qualcuno.
Ovviamente dopo ALMENO una prima ristesura.
In realtà ce ne sarà ALMENO una seconda perchè abbiamo un'idea violenta e selvaggia da mettere in pratica.

Presto un post con le nostre critiche principali a questa prima stesura, mentre, ovviamente, aspettiamo le vostre.

Capitolo 5.7 Signore e signori, la fine.

2008-08-07T08:41:00.001-07:00

La porta è davanti a me.
3 metri di altezza, sembra l'ingresso di un tempio. O dell'inferno.
Sfilo il caricatore vuoto, riarmo e butto giù la porta con un calcio.
C'è solo Freddy nella stanza, seduto dietro la sua scrivania.
"Benvenuto Maximilian"
Il suo tono mi infastidisce. Non ha più quella spocchiosa sicurezza che ho sempre sognato di prendere a calci. C'è quasi ansia nella sua voce. Quasi come mi stesse aspettando, da molto.
"Io non direi, Freddy"
Girano molte leggende su Freddy, alcune false, la maggior parte vere.
Una di queste è che la sua stanza è divisa a metà da una parete di vetro blindato, e che c'è un'uscita di sicurezza dalla parte non accessibile della stanza. Purtroppo per me, è una di quelle vere.
"Non esistono vetri anti-proiettile Freddy, soprattutto non per i full metal jacket dei tuoi uomini."
"Già, ma esistono vetri che resistono per un paio di minuti al munizionamento più pesante. Un tempo sufficiente per essere dall'altra parte della città, per me. Ma d'altronde, non sei venuto qui per uccidermi Max, lo sappiamo entrambi. Tu sei il figlio di Sean Blade, e vuoi sapere perchè 24 anni fa' lo uccisi. Vuoi sapere perchè, 24 anni fa', uccisi MIO padre."
Mi ci vuole una notevole dose di forza di volontà per non perdere la presa del fucile. Il bastardo vuol fregarmi, non devo lasciargli fare questi giochetti.
"Freddy il crack t'ha fottuto il cervello o vuoi solo prendermi per il culo?"
"Puoi continuare a mostrare sicurezza Max, ma è così. Quando quel bastardo arrivò non riusciva a trovare lavoro e quando io nacqui convinse mia madre a darmi in affidamento. Anche lei è morta. Passando dall'orfanotrofio al riformatorio e poi al carcere, sono riuscito a tessere una rete di amicizie che nel giro di pochi anni mi ha portato a diventare il boss che ora sono. Uccidere le suore e rubargli gli schedari è stata la prima cosa che ho fatto. Quell'azione non aveva senso agli occhi della malavita, per questo mi chiamarono "il pazzo". "
"Suona possibile"
"Suona possibile? È tutto quello che hai da dirmi?"
"Freddy, hai ucciso due persone per il semplice fatto che non potevano mantenerti, e molte altre per meno ancora. La parola fine sta per essere scritta sulla tua esistenza. Cosa vuoi che ti dica?"
"Non puoi uccidermi Max, sono in una cassaforte."
"Mi tocca smentirti di nuovo Freddy."
Mi scopro il petto.
"Questo è un detonatore impostato sul mio battito cardiaco. Se io muoio, lui manda il segnale. Inutile dirti che mentre salivo fin qui ho seminato qua e là mine al plastico radiocomandate. E un paio me ne sono rimaste in tasca. Non mi sembrava bello morire senza portarmi all'inferno tutto il Manicomio."
"M-Max, ascolta... Quando mi hai chiamato io non sono scappato, perchè volevo proporti un accordo. La città si sta espandendo, io non posso più farcela da solo a gestire tutto. Se non ti ho ucciso fino ad adesso è solo perchè volevo vedere quanto valessi, e ora sono sicuro che tu sei pronto. Unisciti a me, inutile dirti tutti i vantaggi della mia offerta. Due persone spietate come noi possono tenere in pugno questa manica di bifolchi anche saltellando su una gamba con le mani legate dietro la schiena. Max, ti sto offrendo una nuova vita, con la tua famiglia."

Per la prima volta, dall'inizio di questa storia sorrido di gusto.
Impugno la mia pistola e me la punto alla testa.
"Ci vediamo all'inferno Freddy."

FINE

Fallevoli intenzioni

2008-08-07T08:30:00.000-07:00

Saranno le distrazioni, ma... giuro che ho tutto in mente.
Fondamentalmente un paio di concetti da esprimere e un problema - soluzione, facile facile e lineare un po' come tutto il libro.
Eppure non riesco a scriverlo.

Ci va la parola FINE in fondo, cazzo.
E si che me lo sto trascinando da 4 anni Blade, è pure ora di metterlo nel cassetto.

Prometto di scriverlo entro martedì.
Andrà comunque praticamente risteso prima di pensare anche solo di farlo leggere a qualcuno : D

P.S.
Maledetto sia il karma.
I figli di puttana non possono neanche più prendersela col destino. Che non ci si è mai creduto, ma almeno si malediceva qualcosa. Merd'.

Capitolo 5.6 L'Apocalisse

2008-07-30T15:10:00.000-07:00

1 Poi vidi quando l'Agnello aperse il primo dei sette sigilli, e udii uno dei quattro esseri viventi, che diceva come con voce di tuono: «Vieni e vedi». 2 E io vidi, ed ecco un cavallo bianco. E colui che lo cavalcava aveva un arco e gli fu data una corona, ed egli uscì fuori come vincitore e per vincere.

Per la prima volta vedrò il manicomio dall'interno, non che aspettassi questo momento come la prima visita al Louvre, ma direi che ho un certo interesse, e non alla contemplazione. Leroy però è più svelto di me, il vecchio si lancia dentro come farebbe un poppante all'acquapark,l'unica differenza sono il fucile di precisione in una mano e una granata nell'altra invece del ciuccio o del biberon.

Raffiche di Uzi...

"LEROY!!"

Una granata che esplode. Leroy che sorride con una luce folle negli occhi, qualcuno ha fatto arrivare i propri resti fino all'ingresso, ma il vecchio non è soddisfatto. Imbraccia il fucile, punta verso la rampa centrale delle tre che si aprono di fronte a noi. Un colpo, alla cieca, un energumeno armato di Uzi crolla giù centrato in piena testa. Leroy vuole divertirsi da solo. Avanziamo nella polvere e nel fumo che sale negli occhi...

Sbucano fuori dall'angolo nascosto dall'ultima scala, in quattro armati di Uzi, ci lanciamo a terra, non Leroy che estrae un'altra granata, toglie la sicura, la lancia in mezzo ai buontemponi, uno è ancora più veloce, un colpo nel cuore a Leroy... il kevlar non è bastato... la granata in mezzo ai quattro, saltano tutti per aria. Leroy va a incontrare sua figlia, spero che si riconcilino.

3 Quando egli aperse il secondo sigillo, udii il secondo essere vivente che diceva: «Vieni e vedi». 4 Allora uscì fuori un altro cavallo rosso, e a colui che lo cavalcava fu dato di togliere la pace dalla terra, affinché gli uomini si uccidessero gli uni gli altri, e gli fu data una grande spada.

Siamo rimasti in tre, con i giubbotti antiproiettile che a quanto pare non serviranno a granchè.

"Andiamo Max, sterminiamoli, ho lasciato il bar aperto nella fretta!"
"Sì Moe, andiamo."
"Andare dove?"

Jeff, gli pagherò un neurologo se usciamo vivi di quì. Prendiamo ognuno una diversa rampa, la destra a Moe, la sinistra a Jeff, quella centrale a me. Arriviamo su senza problemi, si tratta di scegliere un corridoio ora, tra questi muri gialli e una carta da parati ammuffita a motivi orientali. Optiamo per il corridoio più illuminato e più centrale. Pochi passi, due colpi di fucile a pompa... Moe, ha centrato nello stomaco altri due volenterosi servi di Freddy, ecco quella che si chiama indigestione di piombo.

"Moe, quel cannone bucherebbe un carro armato..."
"Eh eh eh, lo so, ecco perchè non ho mai subito ra... Mma... x"

Mi volto e faccio partire una raffica dietro le spalle di Moe, un uomo armato di un fucile automatico silenziato cade a terra. Morto, come Moe... Il conto si allunga, Freddy...

5 Quando egli aperse il terzo sigillo udii il terzo essere vivente che diceva: «Vieni e vedi». E io vidi, ed ecco un cavallo nero; e colui che lo cavalcava aveva una bilancia in mano. 6 E udii una voce in mezzo ai quattro esseri viventi che diceva: «Un chenice di frumento per un denaro, e tre chenici d'orzo per un denaro, e non danneggiare né l'olio né il vino».

Forse avevamo scelto il corridoio sbagliato, prendiamo quello buio e seminascosto dal quale è uscito l'ultimo assalitore, avanziamo in silenzio, sotto le luci funeree di un neon che deve aver visto giorni migliori.

"Jeff, non sei obbligato a seguirmi... Jeff... Jeff, cazzo!"

Jeff sta strangolando un energumeno più alto di lui a mani nude... Crack, collo spezzato. Negli occhi di Jeff non si leggono emozioni, forse perchè Jeff non sa scrivere granchè bene. Faccio per voltarmi e sento un gemito, Jeff si accascia, con un coltello ficcato nella schiena, e un altro bestione che mi si lancia contro con una semiautomatica spianata.

"Sei finito Blade, sei morto."

Un colpo, uno solo, in mezzo agli occhi.

"Quando si spara si spara, non si parla..."

Mi dispiace per Jeff, non potrò pagargli la visita dal neurologo.

7 Quando egli aperse il quarto sigillo, udii la voce del quarto essere vivente che diceva: «Vieni e vedi». 8 E io vidi, ed ecco un cavallo giallastro; e colui che lo cavalcava aveva nome la Morte, e dietro ad essa veniva l'Ades. E fu loro data potestà sulla quarta parte della terra, per uccidere con la spada, con la fame, con la morte e mediante le fiere della terra.

Nulla può fermare la Morte, dicono che esista un sentimento in grado di farlo, ma non credo sia un sentimento che potrò provare per Freddy.

Apocalisse, 6, 1-8 rivisitata da Max Blade.

Domani mi sparo

2008-07-22T08:02:00.000-07:00

"Si, si, domani.
UNA BELLA SEGA"

Volevo postare il testo di questa canzone degli "Ottavo Padiglione", ma non lo trovo e non c'ho voglia di trascriverlo da me, perciò vi metto solo lo screen-shot (come al solito non resisto a photoshopparli un po') di "The Boondock Saint - Giustizia Finale" e vi auguro di vivere in tempi interessanti.

Capitolo 5.5 Acqua scura

2008-07-11T12:47:00.000-07:00

"Hai capito tutto, taglietto? Guarda che so dove abiti, se sgarri in qualcosa uccido tua moglie e mi scopo tuo figlio dalla stella del mattino, capito?"
"Si... si..."
"Bravo taglietto, bravo"
Chiudo taglietto nella cabina di pilotaggio, scarico la mitragliatrice e getto le munizioni in mare.
Sono passate 12 ore dall'allerta, chi doveva andare è andato. O almeno spero.
Ora è buio, posso farcela.
Mi sfilo la giacca e le scarpe. Lego le scarpe insieme e me le appendo al collo, la giacca la butto a mare. Cazzo, me l'aveva regalata una mia ex.
Mi tuffo.

Arrivo alla spiaggia posteriore del porto, nuotando piano sono riuscito non farmi notare. E taglietto ha mantenuto la posizione. Bene, sono ancora in grado di fare un buon bluff.
Mi infilo le scarpe e risalgo dalle scalette di accesso alla baia.
La città è un deserto di luci spente.
Rubo la prima macchina che mi capita a tiro. Mi fermano tre posti di blocco prima di arrivare a casa, ognuno mi consiglia una via diversa per lasciare la città ed evitare ingorghi. Deve essere davvero un macello lì fuori.
A nessuno viene in mente di chiedermi perchè fossi bagnato fradicio. Peccato, mi ero preparato una bella storiella.

"Max!"
Ma che cazzo...
"Jeff?"
"In persona vecchio mio"
"Ma... che ci fai qui fuori?"
"E tu che ci fai bagnato fradicio in un'auto rubata?"
"...Jeff, devi lasciare la città"
"Oh si, certo"
Mi segue.
"Jeff... stavolta non voglio tirarti in ballo"
"Ehi cazzone, ho 63 anni e sono stato io ad insegnarti a guidare, a bere Bushmills e ad offendere le mamme dei tuoi amici in rima, perciò non dirmi cosa devo o non devo fare, ok?"
"Jeff, è qualcosa di grande"
"Perchè non hai visto quello che ho nelle mutande"
"Porca puttana, ho sequestrato una nave piena di rifiuti tossici e sto per entrare nel Manicomio, lo trovi ancora così spiritoso?"
"La televisione ha detto che un gruppo di terroristi hanno sequestrato una nave con dei rifiuti tossici, ma dalle riprese dell'elicottero ho riconosciuto la tua giacca, quella che ti regalò Louise. Ho provato a chiamarti e non rispondevi, ho fatto due più due e ho capito che stai cercando di vendicarti di Freddy."
"...vendicarmi di cosa, Jeff?"
"Di tuo padre"
"L'hai saputo per tutto questo tempo senza dirmi niente?"
"Perchè, non ne sapevi abbastanza?"

"Cosa c'è in tutte quelle scatole Max?"
"Sali sulla Ill Niño, Jeff"
"Dobbiamo passare a chiamare un amico"
"STAI SCHERZANDO O COSA?"
"Tranquillo, Raven Square, 14"
"...è l'indirizzo del bar di Moe!"
"Appunto"

Moe mi aspetta seduto fuori il suo bar, con il fucile sulle gambe. Somiglia allo sceriffo di un qualche vecchio film western.
Dannati pazzi. Tutti quanti.
"Moe, ficcati quel fucile su per il culo e arriva a saltelli fino all'Oklahoma!"
"Ehi, Max, è così che si fa con chi ti vuole aiutare?"
"Moe, questa è una faccenda seria! Non posso garantire per la vostra sicurezza!"
"Ehi senti, se ci resti secco tu, io muoio di fame col bar, perciò sono morto uguale, no?"
Ha sulle labbra quel sorriso, il sorriso di chi ha capito che se è tutto una barzelletta, tanto vale ridere.
"Ehi, Max, certo che potevi comprartela una macchina più grande, qua dietro si sta così stretti che non potrei manco scoparmici la vecchia Sally! E certo che lei ne fa di acrobazie, eh?"

Arrivo all'incrocio tra la quarta e Brahamall Moore Lane. Parcheggio, il Manicomio è subito dietro l'angolo. Mi affaccio con cauzione, mi aspetto un'accoglienza coi fiocchi. In realtà ho fatto di tutto per portarne fuori il più possibile: se mi aspettassero tutti barricati dentro non avrei speranze. Ma per Freddy la fortezza è sacra, inviolabile: hanno creato sicuramente uno scudo all'esterno.

Sembra ci sia stata una guerra qui.
A giudicare dai corpi e dal fuoco probabilmente un bazooka, o un panzerfaust.
Sparato dritto sull'ingresso, verso la barricata.
"Max, finalmente!"
Salto che quasi mi stacco da terra.
"Ti stavo aspettando!"
"...Leeroy?!? Che diavolo ci fai qui?"
"Ehi amico, nella tua testa posso anche essere l'alter ego troppo cresciuto del piccolo lord, ma deve ancora nascere l'uomo in grado di nascondermi qualcosa!"
"...Ti sbagli Leeroy. Cara l'ha uccisa davvero Pei."
Per un attimo si rabbuia "Il mandante era Freddy, lo sappiamo entrambi. E un amico al SIS mi ha fornito le informazioni riguardo una certa nave al porto. Ho fatto due più due..."
Sono banale come la cocaina ad una festa.
"E hai pensato bene di portarti un bazooka?"
"Ah, no, in realtà hanno fatto tutto loro. Accidenti, sono pur sempre un agente segreto brittanico arrivato vivo a 60 anni, qualche trucchetto dovrò conoscerlo anche io, no?"
Non so davvero che dire, biascico solo un "Certo Leeroy, certo".
Quando credi che niente più al mondo sia in grado di stupirti...

"Bene signori, le armi sono cariche e il meteo non sembra migliorare. Il cielo è buio come se l'avessero pestato, nemmeno Dio vuole vedere quello che succederà oggi."
"Un esercito di quattro uomini" dice Jeff.
"Cinque. C'è anche Cara con noi."
Le ultime parole di Leeroy.

Arriva DuffMan

2008-07-02T08:25:00.001-07:00

Questo è tutto quello che saprete da me sul mio compleanno.
Anche perchè non è che ricordi poi tanto.
Purtroppo la foto dove facevo DuffMan è venuta sfocata e a questo proposito ringrazio pubblicamente i tempi di calibrazione degli autofocus.

PS: 50esimo post del blog (è vero che sono più le cazzate che il libro, ma va beh, so cmq soddisfazioni)

Comic Life

2008-06-28T09:43:00.000-07:00

Tutti voi sapete quanto io sia patito di fumetti. La cosa più frustrante per chi vuole divertirsi a scrivere fumetti sono i disegni: o uno se li sa anche disegnare, oppure è un casino.
Anche per questo, quando voglio scrivere c'è questo blog, mentre non ho mai scritto un fumetto, per quanto lo desideri.
Girovagando qua e là per la rete mi sono imbattuto in "Comic Life".
Questo programmino del cazzo è davvero UNA MANNA DAL CIELO PER GLI SCENEGGIATORI SFIGATI.
Tanto per testarlo, ho provato a fare una tavola stile "Mono" (per chi non lo sapesse Mono è una rivista della Tunue', principalmente chiedono una tavola singola ad una selezione di autori affermati fissando un tema unico per ogni numero ed è interessante vedere le varie interpretazioni che danno gli autori. Lavorare su una sola tavola senza nessuna altra limitazione porta a mettere per bene in moto il cervello.)
L'ultimo numero (il quarto) che è uscito da poco è a tema "cibo".
Io ovviamente non sono uno sceneggiatore, nè uno scrittore, ma vi posto lo stesso la tavola, solo per farvi vedere quanto sia facile e il risultato, per quanto amatoriale, rende comunque l'idea molto più di una sceneggiatura pura.
(Le immagini provengono da tre film diversi, per questo sono LEGGERMENTE incoerenti :D )
C'è gente che s'è fatta i fumetti di Halo così, o di GTA, o di Prison Break.

ps
a proposito di GTA, per la serie W le reinterpretazioni libere: GRAND THEFT ORGY
La generazione nerd ringrazia sentitamente.

Aquila della notte

2008-06-24T05:35:00.000-07:00

Tito Faraci sta scrivendo una sceneggiatura per Tex, e sul suo blog ha riportato una raccolta di citazioni da vecchi numeri. M'hanno fatto troppo ridere, e ve le ripropongo.

"Io rappresento un quartetto di pistole che potrebbero trasformare questa bettola in un cimitero!"

"Non possiamo tagliare gli artigli a quell'uccellaccio da preda, ma nessuno c'impedirà di strappargli un bel po' di penne."

"Dopo avere ingoiato la povere di mezza Arizona, una buona sciacquata di gola è la benvenuta."

"Fermo o ti apro una finestra nella carcassa!"

"Potrei essere tentato di levarti lo scalpo a calci per usarlo poi come spazzola per stivali."

"Uno di questi giorni ci faranno membri onorari della confraternita dei becchini."

"Quel tipo è leggermente defunto..."

"Il che dimostra con che razza di cervelli da galline siano ammobiliate le vostre teste."

"Posso procurarti una cura di piombo con successivi impacchi di terra fresca."

"Una sola mossa e finisci a mangiar l'erba dalla parte delle radici."

Il mio cibo preferito sono gli Spaghetti-Western.
Saluti : D

Capitolo 5.4 FF

2008-05-18T20:14:00.000-07:00

La televisione continua a gracchiare il rumore bianco di sottofondo quando una voce si sintonizza sulla radio di bordo.
"...Jagger?"
"Si, sono io"
"Qui è il capitano Bauer, della polizia municipale. Lei... lei ha intenzione di far collassare la nave sul porto?"
Per fortuna la radio ad onde lunghe distorce la voce abbastanza da renderle irriconoscibili.
"Precisamente. Mandate un elicottero a guardare nei container che ho a bordo. Bastano un paio di contatori geiger, sentirete che sinfonia."
"Ma... come ha fatto ad arrivare lì?"
"Ah, questo me lo deve dire lei, io la nave l'ho trovata già in porto"
"Le scuse non la aiuteranno davanti ad un tribunale"
"Scommettiamo?"
"Jagger... è una pazzia: non ce la faremo mai ad evacuare tutta la città! Dicci cosa vuoi!"
"Niente, assolutamente niente. Evacui dalla città ogni essere vivente con due gambe, perchè tra 24 ore la nave si schianterà sul porto. E niente furbate, perchè se la nave si inabissa qui, sarà lo stesso una catastrofe. Passo e chiudo."
Come per magia due elicotteri si materializzano sopra la nave. Dannati elicotteri silenziosi, fanno meno rumore del ventilatore che ho in ufficio. Faccio appena in tempo a coprirmi il volto con la giacca. Per fortuna non ci sono tiratori sulle fiancate, stanno solo verificando la verità delle mie affermazioni. Silenziosi come sono apparsi gli elicotteri spariscono dalla mia visuale.

La radio gracchia di nuovo.
"Jagger... Jagger, rispondi passo"
È la voce di Bauer. Lasciamolo friggere un po'.
Non riusciranno mai a sfollare tutta la città. Non ci sono riusciti neanche dopo la catastrofe di New Orleans, figuriamoci ora, con una presunta minaccia e in ventiquattr'ore. Ma a me basta solo un quartiere, e chissà perchè ho il presentimento che quella zona sarà più vuota di un intestino dopo una colonscopia.
Che l'orchestra cominci il motivetto della chiusura. Io, sono pronto.

Capitolo 5.3 Intermezzo

2008-05-16T08:21:00.000-07:00

But it's all good, it's all good
All I say to you today
It's all good, sure it's all good
All I say to you today

Pennsylvania Ave. 1530
Ufficio del vice-presidente, ore 18:40, io, tenente Bauer, coadiuvato
dagli agenti Mills e Stipe dei servizi federali di sicurezza ho proceduto all'arresto
del signor Silvan, il vice-presidente.

Pennsylvania Ave. 1530
Ufficio del vice-presidente, ore 18:20...

Una corsa nel corridoio, si avvicina alla porta, la porta si apre senza preavviso
e viene sbattuta e richiusa: SLAM!
Jean... il mio segretario, servo invadente...

"Jean! Da quando in qua entri senza bussare? Avrei potuto non essere solo... e cos'è
quell'espressione da idiota sulla tua faccia? Cos'hai in mano? E soprattutto non farmi perdere tempo e dimmi che diavolo vuoi."
"Signore, è un dvd, e deve vederlo, per il suo bene."
"Io non devo fare nulla di quello che dici, ma comunque vediamo questo dvd, e prega che non
sia qualcosa di cui avrei potuto fare a meno."

...

"Buonasera da Oliver Cromwell e benvenuti al notiziario delle 19:00 della BBC International,
sezione esteri.
Il vice-presidente degli Stati Uniti d'America coinvolto in un traffico di armi e scorie tossiche
con l'Africa, il suo coinvolgimento è provato e confermato da un dossier recapitato alla sede della BBC International alle 4 p.m. e ai giudici della Corte Suprema degli Stati Uniti Willer e Carson alla stessa ora. Il signor Silvan è inoltre accusato di frode fiscale e contabile e si hanno elementi certi per asserire la sua affiliazione alla criminalità organizzata della Città Fredda e a personaggi quali Freddy il Pazzo. I dettagli nel servizio di Damien Dempsey, a te Damien."

...

"Signore... è finita, siamo finiti, deve fuggire, o deve provare a comprare Willer e Carson.
Signore... Oppure far intervenire il Presidente"
"Bastardi... Figli di puttana, non so chi... Bastardi... Cosa cazzo dici Jean? Il presidente mi odia e ha sempre cercato di mettermi da parte... Comprare Willer e Carson? Sai qual era il nome di Willer quando era procuratore distrettuale? Lo strizzapalle, e Carson era l'incorruttibile. Sono finito, dovrei provare a eliminarli, o dovrei fuggire, o entrambe le cose..."

Passi veloci e pesanti nel corridoio, molti passi, nessuna voce...
SLAM!!
Due uomini in nero e uno che sembra uscito da un ippodromo.

É lo scommettitore a parlare: "Tenente Bauer, polizia della Città Fredda, Signor Silvan, lei è in arresto per una quantità tale di capi di imputazione che non le basterà l'ergastolo per scontarli, gli agenti Mills e Stipe dei servizi federali le faranno l'elenco dettagliato.
Fottiti bastardo, se permetti, hahahahahahaha."

Pennsylvania Ave. 1530
Ufficio del vice-presidente, ore 18:37...

But it's all good, it's all good
All I say to you today
It's all good, sure it's all good
All I say to you today

Capitolo 5.2 Bluff

2008-05-09T17:14:00.000-07:00

"Di' un po': per dove era diretto il carico?"
"Per l'isola di Corto Maltese"
"Sai Taglietto, un po' ti stimo: non conosco tante persone disposte a scherzare con un arma automatica puntata in mezzo agli occhi..."
"Africa! Dove vuoi che fossero diretti!"
"Più precisamente?"
"... Nigeria... noi gli diamo le armi per combattere i guerriglieri del Mend e loro nascondo questi rifiuti in qualche buco laggiù..."
"Mi pare equo... era quasi meglio quando bastavano delle collanine di vetro..."

"Bene, siamo abbastanza vicini: passami la radio."
"Ma che cazzo speri di ottenere, è una follia!"
"Mettiti sulla frequenza dei guardiacostieri, io penso al resto"

"Qui è Gene Jagger, dalla Michel VI, ascoltate bene perchè non lo ripeterò: siamo una nave che stava trasportando illegalmente scorie nucleari in africa. Abbiamo cambiato idea. Tra 24 ore esatte faremo schiantare la nave contro il porto della città. Non vogliamo niente, non è un ricatto, non c'è niente che potete fare per evitare il disastro: tra 24 ore la nave si schianterà sulla città contaminando per diversi chilometri tutta la zona; avete 24 ore per far evacuare tutti i cittadini. Se mandate un elicottero potrete inquadrare i cargo pieni di rifiuti tossici, affinchè anche i più scettici tra voi capiscano che non stiamo scherzando. Inoltrate la notizia al sindaco e mobilitate tutte le forze armate. Non potete affondarci: siamo troppo vicini il porto, il disastro avverrebbe ugualmente. Sfollate la città e nessuno si farà male. Tra un'ora riaprirò il collegamento radio. Passo e chiudo."

"Sei un fottuto pazzo, Jagger"
"Mi chiamo Blade, e questo è niente Taglietto."
Prendo il cellulare di Mastell e trovo in rubrica il numero di Freddy.
Da quanto sognavo di farlo.
"... pronto?"
"Ciao Freddy"
Silenzio dall'altra parte del capo.
"Sono Max Blade"
"Brutto figlio di puttana, sei tu che hai ucciso Mastell??"
"Oh no, Mastell si è suicidato. Qualcuno aveva messo una granata a pressione sotto il suo telefono e lui ha avuto la pessima idea di telefonare proprio in quel momento... eppure l'avevo avvertito..."
"Poche chiacchiere: che cazzo vuoi?"
"Accendi la tv e... sorridi Freddy"

Capitolo 5.1 Candido (ovvero l'ottimismo)

2008-05-06T17:31:00.000-07:00

L'adrenalina mi cola densa lungo la schiena.
Stringo ad intermittenza le dita lungo i calci delle pistole, un po' per sgranchire le dita, un po' per assicurarmi di avere ancora presa: è difficile mantenere l'autostima dopo aver vomitato tutta l'anima sul ponte di una nave.
Sento altri passi. Troppi stavolta.
Vengono dalla stessa parte di quelli di prima, ma stavolta mi conviene uscire dall'altra parte del cargo. Valuto la situazione: non ce la posso fare, stavolta sono davvero fottuto.

Corro lungo la linea della paratia verso la torretta di pilotaggio.
Come faccio a vincere contro un intera ciurma?

Riesco a raggiungere la base della torretta.
Se mi prendono mi strappano le escrescenze e le usano come galleggianti.

Ancora altri passi. Giro intorno alla torretta.
È un balletto osceno e senza senso.

Dovrei consegnarmi.
Salve ragazzi, sono Max Blade, un detective privato. Da anni sto conducendo una crociata personale contro quel bastardo di Freddy il pazzo che da da mangiare a voi e alle vostre famiglie del cazzo. Avete mica qualcosa per la nausea?

Passi da entrambe le direzioni. C'è una scaletta. So già che non mi piacerà quello che ci troverò sopra, ma è sempre meglio che finire nel fuoco incrociato di qualche carogna strafatta di anfetamine. Lo stomaco sembra andare ad una velocità diversa dal resto del corpo mentre salgo la scaletta, ma devo fare in fretta.
Sono sopra.

Come faccio a vincere contro un intero reggimento?
Facile.
Colpisco dietro il collo l'uomo che mi da le spalle e mi prendo il suo gioiellino.
Una Bren calibro 7.62, 550 colpi al minuto più uno scudo in resina antiproiettile montato davanti.
È praticamente Natale per me.
C'è un megafono.

"EHI, BRUTTI FIGLI DI PUTTANA! CREDO CHE TUTTI VOI ABBIATE VISTO SERGIO LEONE VERO? BEH, SERGIO LEONE AVEVA RAGIONE: QUANDO L'UOMO CON LA PISTOLA INCONTRA L'UOMO COL FUCILE, L'UOMO CON LA PISTOLA PUO' DIRE ADDIO ALLA PISTOLA, ALLE CHIAPPE E ALLA MOGLIE. BISOGNA ESSERE DEI ROTTINCULO COME CLINT EASTWOOD PER FREGARE L'UOMO COL FUCILE, E IO NON VEDO NESSUNO CHE C'ASSOMIGLIA NEANCHE LONTANAMENTE A CLINT EASTWOOD. HO TRENTA COLPI QUI DENTRO, E VI ASSICURO CHE CI SARANNO TRENTA MORTI SE NON MOLLATE SUBITO LE ARMI E VI ARRENDETE!"

E succede il miracolo.
Dopo un attimo di esitazione mi credono.
Lo sapevo che dovevo fare il politico.

"GETTATE LE ARMI A MARE, E METTETEVI TUTTI QUI DAVANTI.
ANCHE VOI FIGLI DI PUTTANA NELLA CABINA DI PILOTAGGIO, MI PRENDETE PER UN COGLIONE???"

Smonto la Bren dal supporto.
"Bene signori, vedo che ho la vostra attenzione ora. Chi è al comando qui?"
Viene avanti uno con una cicatrice che gli fa in due la faccia.
"Tu col taglietto, rinchiudi tutti sottocoperta. Alla prima mossa falsa vi scarico il caricatore addosso. Dicono facciano male i 51mm nella schiena."
Esegue senza fiatare.
"Bene taglietto, ora io e te ce ne andiamo nella cabina di comando, e ti spiego cosa devi fare"

"Cosa? Ma sei pazzo!"
"Forse. Ma ti faccio notare che quello armato sono io. Perciò tu fai come ti dico."
Vedo il sudore imperlargli la fronte.
"Taglietto mi sembri teso. Ti racconto una barzelletta:
C'è una battona su un marciappiede, quando arriva un nano con una valigia pesante...

Ricorrenze

2008-05-06T09:01:00.000-07:00

Oggi è nato Gesù.
Forza, tutti insieme, facciamogli gli auguri.

"Auguri Gesù."

Bravi.

Quando crescerò?

2008-04-29T11:30:00.000-07:00

E non fatemi arrabbiare, cazzo.

Da notare i lacci della katana che sventolano. C'era un vento tipo forza 9 lassù.

Capitolo 5 - Pieno oceano

2008-04-20T14:03:00.000-07:00

Cos'avrà il mare da oscillare tanto?
Devo abituarmi a questo su e giù, o non la smetterò più di vomitare.
Forse è anche colpa delle scorie nucleari.
Chissà se ho un'abilità innata per cacciarmi in queste situazioni del cazzo.

Guardo nella giacca: altri due caricatori.
Se non avessi la nausea avrei anche qualche possibilità di uscirne vivo.

Eppure sembrava una giornata come un'altra.
Quando credi di poter gestire tranquillamente uno scambio droga–armi, ecco che ti capita l'imprevisto. Dopo qualche volta che lo fai sembra banale:
1) trovi i cecchini di entrambi le squadre;
2) li sgozzi, o gli spari nelle palle (i gusti sono gusti);
3) a campo libero puoi tranquillamente sparare a raffica con un Vulcan M134 sulle due parti, prendere i soldi, buttare la coca a mare e chiamare la polizia.
Pulito, rapido, ed efficace.
Tranne se non vedi un cecchino, e ti accorgi troppo tardi che dei colpi ti fischiano vicino le orecchie.
E sei costretto a buttarti in mare.
O, visto che sei un brillante detective di città, noti la nave che ti si para davanti, e gli salti su.
Ed è la nave di Freddy il pazzo, che trasporta scorie nucleari chissà dove.
Devo chiedere se mi prendono alla Justice League: il mio nome da supereroe sarà “Il fortunello”.

Su e giù.
Mi sto abituando.
O forse ho solo svuotato completamente lo stomaco.
No.

Ok, sono pronto.
No.

Ok, ora lo sono davvero.
Due caricatori. E una nave che è una bomba galleggiante in pieno oceano.
C'è movimento a bordo, mi stanno cercando sicuramente. Appena salito mi sono infilato tra questi due carghi, ma non durerà a lungo. Tra l'altro il capitano della nave non appena ha sentito il casino del Vulcan è partito e io sono riuscito a salire giusto in tempo. Che culo.
Dovrei brevettare un silenziatore per Vulcan.
E magari concentrarmi per risolvere la situazione.
Sento dei passi sul ponte, mi accosto al carico sul lato dai cui provengono i passi. Cerco di ignorare i simboli di pericolo chimico che tappezzano i pannelli.
L'uomo mi passa accanto senza vedermi, ma ha solo una pistola. Mi affaccio indietro e non c'è nessuno. Facendo il meno rumore possibile gli metto una mano alla bocca, gli rompo l'osso con una rapida torsione e butto il corpo giù dalla nave.
Tre caricatori ora. E meno nausea.

Il bisogno fa correre l'uomo, come diceva sempre un mio amico.

Writers Death Race

2008-04-19T05:38:00.000-07:00

QUI
E votate per Recchioni. Anche.
Se no Antonio viene la notte a tirarvi i piedi e intrecciarvi i capelli.
E se siete Antonio allora vengo io.

Menate

2008-02-20T14:18:00.000-08:00

Oggi per la prima volta, dopo tanto tempo, ho sfogliato un catalogo di moto.
E il fatto mi ha riportato alla mente la mia ultima moto.

Ve la ricordate vero?
La gloriosa Cagiva 125.

Faceva tanto di quel casino che sembravano stessero decollando 19 boeing 767. Mi sentivano fino a Copenhagen quando la mettevo in moto. E aveva una carburazione così grassa che quando passavo dalla seconda alle prima usciva una nuvola di fumo bianco che dall'Ohio gli indiani mi rispondevano "Va bene".
Eh.

Quando presi la moto inizai ad apprezzare la totale libertà di movimento. Ve lo ricordate l'ultimo autobus delle 6:30 pm? Cioè, se dovevo tornare a casa alle 6:30, a che cazzo d'ora dovevo andare a Forenza?

E fu proprio durante una trasferta a Forenza che conobbi quella tipa di Barile.
Era un'amica di Mary (quella stupida, non la splendida), e questo doveva già farmi capire tutto, ma eravamo giovani e speranzosi, perciò quando vidi giungere sul mio cellulare un invito nel paese del vino buono, non seppi rifiutare. Ma non sto scrivendo per raccontarvi di ciò.

In realtà dopo il catalogo, dopo la moto, dopo Barile, mi è venuto in mente mio fratello.
Si, il piscione.
Un giorno in cui ero andato a Barile con la mia 125, mia madre e mio fratello andarono al centro estetico. Sono passati ormai 7 anni, l'estate tra il primo e il secondo liceo, perciò mio fratello aveva... 6 anni.
Ecco, un piscione di sei anni.
L'estetista, per dargli da parlare gli chiese: "Allora, Vittorio, dov'è Luigi?"
E quello prontamente rispose: "Mah, in giro per la Basilicata a rimorchiare ragazze"

E la mia autostima crebbe. Cazzo se crebbe.

Cioè, voglio dire.
Io ai suoi occhi, ero davvero un novello Che Guevara che, abbandonato il fucile, imbraccia l'uccello, e a cavallo della sua Poderosa va' in giro per il mondo inespolorato ad espandere il predominio venosino sulla lucanità tutta.

Gente, ci siamo imbruttiti di brutto da quei tempi.
Dove sono finiti quei ragazzini? Quelli che si facevano crescere il pizzo nonostante Vallarelli ci diceva che assomigliavamo a delle pecore (con tutta la ragione di questo mondo, s'intende), quelli che hanno fatto un lavoro alla Fusco stando 36 ore davanti al pc con 2 bottiglie di cocacola, quelli che scrivevano su "Compagni di scuola", quelli che mettevano in imbarazzo i testimoni di geova parlandogli della critica di Hegel alla fenomenologia Kantiana, quelli che andavano al cinema e poi da Ivano a discutere del film, che se no a che serve, quelli che "Una battaglia si terrà stasera nella valle del Morrigan" (ma ovviamente il messaggio non ce l'ho più), quelli che ne capivano ancora di politica, quelli che non erano così ignoranti.

Gente, ci siamo imbruttiti di brutto da quei tempi.
Forse solo Antonio no, e meno male, perchè peggio di com'era allora...

Ma non vuole essere una autocritica questa, che di autocritiche ne ho abbuffatti gli stracoglioni.
Voleva essere solo uno sprono.
Prima a voi, e poi a me, che non sia mai detto che non sia in fondo al trenino.
Ciuf.

Capitolo 4.7 Verità sospese

2008-02-09T16:27:00.000-08:00

Il letto è un caldo abbraccio di acciaio e cotone.
Chissà se prendo sonno... devo riposare, perché domani sarò in prima linea.
Sicuramente Freddy non si esporrà dopo quello che è successo oggi, ma lo stesso vale la pena di andare a vedere.
Intanto ho ritirato i documenti alla Chase Manhattan. Bella roba: estratti conti di banche estere, ricevute di versamenti, bollettini e bonifichi... c'è tutto quello di cui ho bisogno... e anche di più.
Di tutta questa faccenda c'è solo una cosa che mi prude.
Quasi per caso mi è caduto l'occhio su un nome.

Ok, non faccio l'ipocrita: l'ho cercato per una buona mezz'ora, fino a quando ho trovato una ricevuta: 200.000 pezzi sul conto di Charlotte, alle Solomon Island.
Poi un'altra da 100.000.
E una da 250.000.
E queste sono solo quelle dai conti di Khodorkowski.
Sono curioso di sapere quanto ne sapevano i servizi segreti di sua maestà di questi conti, o quanto lei abbia davvero rivelato di Pei, dato che neppure suo padre ne sapeva niente.
Chissà che non abbia cominciato a trovarsi più a suo agio come mafiosa che come infiltrata, salvo nel momento in cui è stata scoperta.
È inutile, non posso indagare sulla coscienza. Quella forse, è l'unica cosa davvero privata che c'è rimasta. È un secchio d'acqua torbida: per quanto lo rimesti, non ne vedrò mai il fondo.

Chissà se prendo sonno... devo riposare, perché domani...

La verità, è che a questo punto posso solo continuare sulla mia strada.
Posso spaccare qualche testa.
Posso sparargli nelle articolazioni.
Posso renderli sterili a calci.
Posso far rimpiangere a quei figli di puttana il giorno in cui hanno deciso di uscire dall'utero.
Fargli rimpiangere che la loro madre non facesse solo pompini.
Ma per quanto cerchi di non pensarci, non posso fare nient'altro.
A questo punto, posso davvero solo continuare.sulla.mia.strada sperando di non restarci secco per i begli occhi di una stronza e per i 1000 pezzi che sto cercando di meritarmi.
La cosa più importante è la consapevolezza di aver fatto tutto da me. Il destino è probabilmente uno dei maggiori comfort della nostra società, insieme ai preservativi XL, l'aria condizionata, la tv via cavo...

Chissà se prendo sonno... devo riposare...

Devo anche decidere cosa fare con qulle carte, più i documenti di Pei. Quelli da soli non erano abbastanza, ma insieme alle prove che tutte quelle mazzette arrivavano davvero a Khodorkowski, ecco che diventa ottimo materiale davanti un giudice. E se Khodorkowski ormai è storia moderna, il vice-presidente c'era abbastanza legato da andare affondo insieme a lui in una indagine federale.
Il problema è che non posso consegnarli ai giornali, nè alla tv. Corro il rischio che vengano insabbiati, che per paura di multe o condanne per diffamazione i direttori preferiscano aspettare un po'. Gli stessi direttori potrebbero non credermi.
L'NSI o l'FBI, per conservare l'equilibrio interno della nazione preferiscono nascondere queste piccole crepe nella loro perfetta democrazia e usarle più che altro per ricatto.
Devo trovare un modo per far arrivare questi fogli alla gente, così nessuno potrà far finta di niente. E per avere l'appoggio dei media devo fare in modo che loro possano parlarne senza esporsi troppo.

Ne scriverò su un blog.

Chissà se invece prendo sonno...

Capitolo 4.6 Riders on the storm

2008-02-08T16:08:00.000-08:00

Un messaggio al dipartimento di Bauer dal cellulare di Mastell dovrebbe essere sufficiente a far evacuare lo Sheraton sotto la minaccia di qualche altra esplosione, e dovrebbe essere anche piuttosto credibile.

"Ufficio del tenente Bauer, mi dica..."
"Chiamo per conto dell'onorevole Mastell, controlli pure il numero, volevamo segnalarle che abbiamo motivo di credere che lo Sheraton sia minato e l'onorevole teme per l'incolumità dei suoi concittadini dopo quanto accaduto poco fa."
"Il, numero corrisponde, in effetti il tenente è fuori, mi occuperò personalmente di inoltrare l'allarme allo Sheraton, ringrazi l'onorevole."
"Arrivederci."
E grazie.

Khodorkowski non lascerà l'albergo, così come tutti i personaggi di una certa importanza, finchè non avrà certezza della realtà della minaccia... ma agli artificieri serviranno almeno tre ore per setacciare lo Sheraton. Me le farò bastare.

Tiro fuori la divisa dal bagagliaio, aveva ragione Moe quando mi disse che un giorno sarei stato costretto a rimetterla, ma non per i motivi previsti...

Arrivo allo Sheraton e passo indisturbato dall'ingresso posteriore, uno sbirro in più con i gradi di sergente non desta grandi sospetti, se solo potessero vedere che la pistola non è esattamente quella di ordinanza forse avrebbero qualche esitazione, ma del resto il dubbio è soltanto il massimo segno dell'intelligenza.
Mi dirigo alla 354, mentre i lampadari di cristallo mi ricordano quale dovrebbe essere la luce del giorno, anche in una città che muore, perchè almeno il Creato fu creato per tutti. Cammino tra i corridoi bianchi incorniciati in lamine d'oro, su tappeti rossi e superando carrellini delle consegne in camera abbandonati nei corridoi, con gli champagne ormai non più freddi lasciati lì in solitudine.
Divento quasi triste quando vedo queste scene.

La 354 sarà sorvegliata di sicuro, ma come dicevo io non ho con me l'arma di ordinanza. Queste automatiche inserite nelle maniche del cappotto da poliziotto hanno un puntatore a infrarossi e un piccolo mirino telescopico, e poi ho scoperto che a volte anche il silenziatore ha la sua utilità.

Se le mie previsioni continuano a darmi ragione in questo modo credo che sia venuta l'ora per andare a scommettere all'ippodromo. Solo due guardie del corpo all'ingresso. Mi avvicino.

"Sergente Ford, Harrison Ford. Dovrei eseguire un sopralluogo preventivo in tutte le camere rimaste occupate."
"Dovrà lasciare l'arma di ordinanza a noi sergente, poi vedremo se il signor Khodorkowski può riceverla. Confidiamo che lei capisca."
"Certo. Intanto potreste avvisarlo per velocizzare l'operazione? Mi mancano sette camere e vorrei andarmene a casa, per lo stipendio che prendo, sapete?"
Aveva ragione Pei: sono fottutamente teatrale.

"Il signor Khodorkowski può riceverla."

Lascio tutta la cintura al tipo sulla destra, mentre quello sulla sinistra apre la porta...
Incrocio le braccia per premere i grilletti, i puntini degli infrarossi sono sulle loro tempie come due coccinelle estive, premo due volte... Buco le loro teste da parte a parte ed entro.
Dorin Khodorkowski è seduto su un divano a sorseggiare whisky e a vedere la tv... Provo quasi pietà.

"Ciao Dorin, sono Maximilian Blade, sono quì per sradicare la piaga della tua esistenza dalla terra."
Si gira e fa per emettere un richiamo, ma alla vista delle armi capisce che nessuno correrà ad aiutarlo, quindi si ricompone e parla.

"Blade, Blade... sapevo che saresti arrivato. Sai i tuoi sogni sono difficili da realizzare, uccidendo me non cancellerai l'ingiustizia dal mondo."
"Costruire castelli in aria non costa nulla: il difficile è buttarli giù. E il mio ti assicuro che è molto resistente. Quindi ora tu mi dirai da dove e quando partiranno i prossimi carichi di armi e rifiuti tossici e dove invece arriverà il prossimo carico di droga e anche chi ci sarà ad aspettarlo. Altrimenti... Be' altrimenti saluterai lo Sheraton per sempre... e i soldi non ti compreranno un'altra vita."
"Cosa ci guadagno Blade? Mi ammazzeresti comunque, i tuoi occhi parlano più di te."
"Si ma moriresti più in fretta e con la coscienza meno sporca magari, e poi chissà, potrei anche avere pietà."

...

Due minuti di silenzio...
Alzo le pistole e gliele punto in faccia, avvicino gli indici ai grilletti...

"OK, cazzo! OK... Al molo sette arriva la droga sulla Orient Star domani sera alle 18:00, ci sarà quell'idiota di Freddy il pazzo ad aspettare credo... le armi e i rifiuti per l'Africa partono dal molo otto, con la Pequod alle 22:00. Scomparirò Blade, lo giuro, ho abbastanza denaro sui conti alle Cayman per ritirarmi."
"Verso del whisky per due, intanto ci penso..."
Gli porgo un bicchiere.
"Alla tua salute Dorin, oggi sarà il tuo giorno fortunato, se mi lasci l'accesso ai documenti che mi permetteranno di mandare in galera il nostro vice-presidente senza coinvolgerti troppo."

Tira via una chiave appesa al collo.

"Una cassetta di sicurezza alla Chase Manhattan, è tutto lì. Grazie Blade."

Mi giro e me ne vado.
Sono quasi dispiaciuto di avergli versato tutto quel cianuro nel bicchiere.

Capitolo 4.5 Di vermi, mine, e cocktail amari

2008-02-08T07:19:00.000-08:00

Dietro il bancone c'è un telefono. Ci aggancio un giocattolino che mi sono portato da casa, forse mi tornerà utile dopo.

Il gorilla ha detto l'ultima a destra.
Come per i cessi, tutto torna.
Apro la porta.
Eccolo lì, Mastell nel suo completo blu, tarchiato e con i capelli del riporto unti, il miglior rappresentante della politica cittadina.
Gli occhi guardano a destra e a sinitra ininterrottamente, come se stesse guardando una partita di ping pong in giappone.
"Mastell, non mi innervosire, non ti conviene."
Vede il fucile a pompa e fa scivolare la mano sotto la scrivania.
"Io lo so che sei un idiota. Ma hai sentito quelle fucilate lì fuori, no? Secondo te, quante probabilità ci sono che premendo il campanello arriva qualche gorilla ad aiutarti?"
"Li... li hai uccisi tutti?"
"Ehi! Mi hai preso per un macellaio forse? Due stanno andando all'ospedale con un mio amico..."
"U... uno è mio cugino..."
"Se come immagino è quello più basso e brutto, hai sbagliato a coniugare il verbo: era tuo cugino."
Degluttisce.
"Cosa vuoi? Soldi?"
"Accidenti, allora sapete andare subito al sodo voi politici eh? Sai, io credevo che fosse tutto vero quello che si vede alla tv, che voi politici DOVETE dilungarvi per ore per dire una stronzata... e invece no... chi l'avrebbe mai detto..."
Mi siedo sulla poltrona davanti a lui, tiro su gli scarponi sulla scrivania e tengo il fucile di traverso, puntandoglielo dritto sulla faccia. Lui guarda il sangue gocciolarmi dagli scarponi sulla sua scrivania.
"Scusa... forse ce n'è un po' di tuo cugino lì..."
Sbianca. Per quanto gli sia possibile sbiancare ancora.
"Vedi Frank... ti posso chiamare Frank, vero? Vedi Frank, io ho un problema. Non sono soldi, figurati, quelli servono solo alle merdacce come voi, noi persone comuni ci accontentiamo di quel po' di pane che riusciamo a recuperare onestamente. Il mio problema è un altro: ho urgente bisogno di parlare con un tuo amico. Sai come funziona in questi casi no? Telefonate, liste di attesa, rappresentanti, segretari... beh, ho pensato di bruciare un po' di tappe, bella idea eh?"
"Ch... chi stai cercando?"
"Ci sto arrivando Frank, ci sto arrivando... vedi, io sono un detective privato, mi chiamo Max Blade, se ti serve qualcosa sono a disposizione, si intende. Ti dico il mio nome solo perchè c'è gente pronta a testimoniare che ora sono in un bar a sorseggiare del Bushmills, e se sei una persona intelligente anche tu ti dimenticherai di tutto questo... ma, vedi è da tanto che sto indagando su una questione di famiglia... Non devo essere di certo io a dirti quanto sono importanti le questioni di famiglia, vero? La famiglia è sacra, Frank, non è vero?"
Mi guarda, pallido.
"Rispondimi, Frank, non è vero?"
"Si..."
"Oh, vedi che ci intendiamo Frank? Allora, il fatto è che sono arrivato ad un punto morto nella mia indagine, e per andare avanti, ho necessità di parlare con Khodorkovski"
"...E cosa ti fa pensare che io sappia dov'è Khodorkovski?"
"Niente, Frank, niente, ma io mi AUGURO che tu lo sappia..."
"Beh, stai perdendo tempo... non so... non so davvero come rintracciarlo"
Carico il fucile manualmente. Il bossolo non ha neppure toccato terra che Frank scoppia in lacrime.
"Frank... Frank... non si fa così... io mi sono dimostrato disponibile, ti ho offerto il mio aiuto... e tu che fai? Mi dici balle? Vedi, io potevo venire qui, spararti in mezzo agli occhi e al tuo funerale incontrare Khodorkovski... Oppure potevo aspettarti a casa, legavo tua moglie ad una sedia con della corrente elettrica, e piano piano aumentavo il voltaggio fino a quando non parlavi... tua moglie ti sarebbe stata molto grata dopo, eh? E invece no, io vengo qui, con tante buone intenzioni... e tu mi dici balle... non si fa così Frank, no no"
Continua a piangere.
"Ti prego... non so nulla..."
Mi alzo.
Vado dietro la sua scrivania, lo afferro per i capelli unti e gli sbatto la testa sul ripiano della scrivania.
"Allora?"
Piange.
Lo sbatto di nuovo. Il sangue inizia a colargli dal naso.
"Allora?"
Farfuglia qualcosa.
Lo sbatto di nuovo, stavolta sento il crack del naso.
Le lacrime si mischiano al sangue, un cocktail al sapore di vergogna. Conosco dodicenni con più orgoglio di questo verme.
"Ok... ok... Khodorkovski si troverà in città fino alla fine del mese, alloggia allo Sheraton Hotel"
"Ah, si tratta bene... Camera?"
"Non me lo ricordo"
Un altro crack.
"Aspetta, aspetta, ce l'ho scritto qui, sull'agenda... camera 354"
"Grazie, Frank, visto che non era così difficile?"
"Ora non ammazzarmi ti prego..."
"Eh, questo è un bel problema Frank... perchè vedi, io ora dovrei fidarmi di te... dovrei fidarmi del fatto che tu non telefoni a Khodorkovski non appena io esco fuori..."
"No, non lo telefono, te lo giuro, anzi, ultimamente ci sono delle divergenze tra noi, dei problemi di rifiu... cioè, sta diventando troppo potente, se lo ammazzi mi fai un piacere, giuro"
"Capisco Frank, capisco, ma resta il fatto che dovrei fidarmi di te... facciamo un patto, tu mi dai il tuo cellulare, e io non ti ammazzo"
Spalanca gli occhi, non ci crede neppure lui.
"Ok, ok, tutto quello che vuoi, tieni."
Col calcio del fucile gli spacco il telefono che ha sulla scrivania. Urla dalla paura.
"Oh, scusa Frank, non credevo di spaventarti... questa è solo una piccola precauzione, si capisce"
Mi dirigo verso la porta, mi giro e lo guardo.
"Stammi bene Frank."
Esco e vado verso la macchina. Devo fare in fretta, presto ci saranno più federali qui che al pentagono. Salgo in macchina, accendo il motore e parto. Mi fermo ad un centinaio di metri dal Blue Light, giusto per stare sicuri. Dopo 5 secondi arriva l'esplosione della mina a pressione che avevo infilato sotto il telefono del bancone. Abbastanza potente per cancellare ogni traccia ma non da far crollare l'edificio.
Niente innocenti, solo una lunga scia di sangue sporco.

E ora, Khodorkovski.

Capitolo 4.4 L'inizio

2008-02-07T15:28:00.000-08:00

Se non fosse per qualche ragazza intenta a imitare Faye Dunaway nelle vicinanze dell'ingresso
non direste che dietro alla porta numero 13 di Diamond Street ci sia un bordello, ma tant'è.
Dove una volta si riunivano i Padri fondatori di questa zona del paese si fa ancora politica, anche se in modo diverso e con incentivi diversi.
La continuità spirituale è una bella cosa... per questo La città fredda non se la permette.

Entro dentro con il cappotto umido, impregnato dell'odore della pioggia, ormai decisa a non muoversi più da questa parte di cielo. Jeff chiude la porta alle mie spalle e sorride gentilmente al gorilla che attende di fronte a quello che è il vero ingresso.

"Non potete entrare. Non mi piacciono le vostre facce."
"Che ha detto, Max?"
"Che non gli piace la tua faccia."
"Veramente non mi piace neanche la tua." Aggiunge l'educato portiere.
"Max forse posso capirlo, io ho la faccia gonfia per i pugni dell'altro giorno... È per questo vero?
Sai come ti dicevo ti capisco..." e si avvicina, accennando a tirare fuori un centone dal portafogli...
"Poche chiacchiere ne serviranno almeno un paio di quelli, poi la tua faccia mi sarà simpatica."
"Hai ragione, ce ne vorranno un paio."
E sferra due diretti, un destro e un sinistro sul setto nasale del gorilla, poi lo colpisce con un calcio allo stomaco, e mentre il gorilla ulula dal dolore ne tira un altro nei reni.
"Jeff!! Avevi detto un paio..."
"Davvero? Non me ne ricordo Max, lo giuro..."

Entriamo... La sala principale è tutta color viola: tavoli, arazzi, lampadari e tappeti, perfino il bancone del bar... Le luci dei lampadari invece sono verde acido e molto soffuse... Se non fossi forte di stomaco vomiterei addosso all'arredatore.
Non mi interessano molto i personaggi che affollano la sala dei poveri a caccia di illusioni fugaci, quindi mi dirigo direttamente verso le salette private. Se Mastell è in casa qualcuno veglierà sicuramente sulla sua porta.

In effetti qulcuno c'è... quattro gorilla all'imbocco del corridoio, con le automatiche in bella vista...
Pensavo sarebbe stato più difficile. Mando Jeff con andatura dinoccolata verso di loro, e lo seguo... Sono facilmente irritabili i gorilla di oggi, non sono più i seri professionisti di una volta. Subito disinseriscono le sicure e puntano le automatiche, peccato che lo facciano su Jeff.
Ho il fucile a pallettoni carico sotto il lungo cappotto logoro e nero. Lo tiro fuori e premo il grilletto, tre volte...
Uno stomaco si buca, un cervello schizza sulla parete e un ginocchio va in pezzi...
Sarei tentato di premere ancora il grilletto ma il quarto membro della compagnia si è buttato a terra e Jeff lo sta riempiendo di calci, ancora.

"Jeff smettila... La mascella gli serve intera."

Intanto si sente una corsa alle mie spalle, una corsa multipla, mi giro e faccio fuoco ancora...
I muri viola si tingono di rosso due volte... gli abbinamenti non sono il forte in questo posto.
E altre due vite sono state sacrificate.

"In quale camera devo cercare Mastell?"
Trema e non riesce a rispondere.
"Senti ragazzo, quando piove merda che tu ti butti a destra o a sinistra non cambia nulla, gli schizzi ti raggiungono lo stesso. Parla..."
"L'ultima a destra."
"Jeff, accompagnalo in ospedale e poi vai a casa."
"Ok, Max, gli offro anche da bere prima."

È proprio vero: le conseguenze della collera sono più gravi delle sue cause.
Intanto vediamo se Mastell sa dirmi dove trovare Khodorkowski.

Capitolo 4.3 Luci blu

2008-02-02T11:34:00.000-08:00

Il primo sole dell'alba mi colpisce in pieno negli occhi. Un pugno con sei minuti di rincorsa.
Sono quasi convinto l'abbia fatto apposta, il sole.
La mattina ho di queste manie di grandezza.
Mi alzo, la gamba sinistra è intorpidita. Ho dormito sul divano, di nuovo. Con i vestiti addosso, di nuovo.
Una doccia bollente dopo, ed eccomi di nuovo in carreggiata, al centro strada e in forma smagliante. Con la barba di tre giorni e il saporaccio del caffè solubile in bocca. Ma va beh, nessuno è perfetto.

Arrivo nel mio ufficio. Do' un calcio alle lettere che intralciano la porta, sicuramente tutte bollette e pubblicità, tutta roba che può aspettare.
Apro l'armadietto chiuso a chiave e tiro fuori il fascicolo numero 46. Deve essere quello del periodo delle foto sullo yatch. No, è quello dopo, il 47.
Sfoglio le pagine frettolosamente, è da tanto che non mi sento così impaziente, quasi annusassi l'odore del traguardo, la striscia bianca tesa alla fine di ogni gara.
Eccolo.
Khodorkovski.
Cerco le informazioni che avevo trovato su di lui ma... niente residenza.
Guardo meglio: in effetti non ero riuscito a trovare granchè su quest'uomo, tranne il fatto che fosse nel consiglio amministrativo delle stesse imprese di cui ho trovato i bilanci da Pei... ma... questo è interessante: è il pupillo di Frank Mastell, un politico corrotto della giurisdizione della città fredda. Ha talmente tanto le mani in pasta che mi domando ancora come le riesca a muovere. Possiede praticamente tutto il quartiere popolare nella prima periferia, una delle zone più degradate della città, ma grazie al suo monopolio riesce a mantenere gli affitti a prezzi da usuraio. C'è stata anche un'inchiesta per degli scarichi tossici da quelle parti, ma il tutto è stato insabbiato dopo delle sospette verifiche tecniche che hanno bollato come infondate le voci. È tutto alla luce del sole, pulito e lucido come il culo di una cagna in calore.
Possiede anche molte delle fabbriche che circondano la città, dove lavorano le stesse persone a cui strappa ogni centesimo per l'affitto. Credo gli abbiano anche assegnato una qualche onorificenza per l'eccellente lavoro svolto e per la ricchezza che crea PER IL PAESE.
Sempre in prima fila per i diritti morali, "White, anglo-saxon, christian", gestisce tramite dei prestanome la più grande catena di strip-tease di tutta la nazione, i "Blue Lights".
Ce n'è uno anche in città, ovviamente. Potrei cominciare da lì.

Già, non c'è proprio nient'altro che potrei provare.
Nient'altro.

È un lavoro duro, ma qualcuno deve pur farlo.

Capitolo 4.2 Goodnight goodnight

2008-02-01T16:45:00.000-08:00

"Andai in un bosco di noccioli, perchè un fuoco ardeva nella mia testa."

La consequenzialità stretta l'ho sempre apprezzata. Le catene causa ed effetto stringenti,
grazie alle quali posso fermarmi a non pensare... quando il fatto, sebbene stupido, parla da solo.
Ora io sarò il motore primo di tutti gli eventi che porteranno all'inferno le anime che se lo saranno meritato... per le altre non ci sarà neanche questa consolazione.

Ho bisogno di Khodorkovski... Andrò a cercarlo a casa sua.

Mentre la pioggia ricomincia a cadere cammino nel buio e sotto le lampade della città fredda,
dove anche l'asfalto comincia a diventare fangoso.

Torno a casa, ho bisogno di dormire ancora un paio d'ore e di farmi un bagno caldo.
In realtà non so stare senza il mio fucile a pompa, e poi mi servono una decina di granate.
Questa volta però non farò l'errore che ho fatto con Pei, lanciandomi a testa bassa sul toreador.
Andrò prima a consultare la planimetria della graziosa villa di Khodorkovski negli uffici del catasto. Noi Blade siamo sempre stati persone prudenti.

...

Casa...
Mi butto sul divano e chiudo gli occhi... neanche i miei ricordi vengono a disturbarmi questa notte... Ricordo quella volta nel Deserto Dipinto... ero solo.
Buonanotte, buonanotte.

Pausa - La vita è un esame

2008-01-10T07:16:00.001-08:00

Pausa esami.
Prima di andare a dormire, comunque, affiliamo i coltelli e azzeriamo le armi.

Capitolo 4.1 Ricordi

2007-12-08T03:42:00.000-08:00

"Max, fai un altro giro con la ritorta in quel nodo a cappuccino"
"Si papà"
"Allora, quanti pesci prendiamo oggi?"
"...Papà, lo scorsoio è lento"
"Non ti preoccupare, si stringe da solo con la trazione della corda. Piuttosto attento a non farlo bagnare troppo, altrimenti se la corda si gonfia dopo non lo sciogliamo più"
"Si, papà"

"Vedi figlio, il segreto per fare un buon nodo a mezzo collo è non tirare troppo la corda che avanza: è un nodo molto forte, e facile da sciogliere anche se la corda è in tensione, non devi tirare troppo altrimenti rovini i legnuoli e lo rendi solo difficile da slegare dopo, senza aumentare la sua tenuta."
"Papà... non puoi farli tu i nodi?"
"Figliolo, devi impare, è importante. Anche se non ti piace la barca, un giorno dovrai legare un pacco sopra la macchina e devi sapere quante passate dare, e che nodo ti conviene usare. E poi guarderai quelli che invece hanno fatto dodici giri con la corda e guidano col braccio fuori dal finestrino per reggere il carico e nonostante tutto alla prima frenata brusca gli cadrà tutto sul cofano davanti!"
Oppure dovrai mettere in tensione quattro giri fatti un po' a caso dagli scagnozzi di un pezzo grosso della mafia cinese per poterlo decapitare con una katana.
Grazie papà.

"Figliolo, lega tu la vela, mi raccomando un gassa d'amante, non fare il nodo a galera. E ricordati che se la vela cede mentre il telo è in tensione la barca scuffia, e io posso anche morire. È una responsabilità la tua! Da un nodo può dipendere una vita!"
Anche più d'una, papà.

La prima volta che mi portò a pescare avevo sei anni.
"Papà?"
"Si?"
"Ma se i pesci sono morti perchè si muovono?"
"E cosa ti fa pensare che siano morti?"
"Beh, non respirano"
"Si che respirano, solo che respirano in un modo diverso dal nostro"
"Ah..."
"Sai, in irlanda c'è una leggenda. Un tempo tutte le creature vivevano sulla terra, i cervi, gli elefanti, gli uccelli e anche i pesci. Poi un giorno, la dea della terra litigò col dio del cielo e dell'aria, era un mascalzone il dio del cielo, sai? Allora la dea della terra, arrabbiata, iniziò a tirargli addosso pietre, terra, radici, tutto quello che riusciva a trovare, capisci? Ma il dio del cielo e dell'aria era anche lui molto forte, e faceva soffiare il vento, e creava tifoni e uragani e grandine in modo da disperdere tutto quello che la dea gli scagliava contro, ma le donne hanno la testa dura figliolo, e la dea continuava, perchè era molto arrabbiata e così ci furono tempeste e disastri e alluvioni su tutta la terra. Allora gli animali, di ogni posto, scapparono, terrorizzati, verso l'acqua, perchè il dio dell'acqua non avrebbe permesso di sollevare anche la terra sotto l'acqua. Era... come dire... un'altra giurisdizione, capisci? Senza più gli animali sulla terra la dea era ancora più arrabbiata e così le tempeste e gli uragani continuarono per anni e anni e anni. Poi un giorno, finalmente, la dea della terra si stancò, e smise di combattere contro il dio dell'aria. Gli animali potevano così tornare a vivere sulla terra, ma i pesci erano così terrorizzati dalla battaglia che c'era stata che preferirono rimanere nei fiumi, e nel mare, e si abituarono a vivere lì, tant'è che ancora oggi i pesci sguizzano e nuotano nei fiumi e negli oceani, ad ogni profondità."
"Papà?"
"Si?"
"È vero?"
"Solo se ci vuoi credere, figliolo"

Capitolo 4 - Una tranquilla notte di regime

2007-11-25T04:48:00.000-08:00

Salgo in macchina e ingrano la prima. Mi duole ancora il braccio.
Ho dovuto fare una settimana di ospedale. Nonostante l'infermiera avesse una cotta per me e una passione per i serial televisivi anni '70, ho provato a scappare tre volte.
La prima, il giorno dopo l'internamento, ma mi sono esplosi i punti sulla gamba e sono svenuto prima di raggiungere la porta. I punti che saltano e le labbra della ferita che si riaprono credo sia l'esperienza più vicina allo sverginamento che un uomo possa provare.
Ho ripreso conoscienza giusto in tempo per vedere il disinfettante rosato dal sangue piovere giù dalla ferita e gli occhi dell'infermiera che guardavano un po' più su della mia gamba, dove il vestitino di carta non copriva più le mie oscenità.
La seconda volta, dopo quattro giorni. Ma ho calcolato male il cambio di turno, l'infermiera con la cotta m'ha beccato, e non ha voluto sentire ragioni. Mi ha anche portato una fetta di torta quella sera. Si chiama Cindy. È un po' avanti con gli anni, ma una bella donna. Peccato fossi ancora così debole.
La terza è oggi.
Appena fuori le ho mandato un mazzo di fiori, "Be seeing you" diceva, firmato "Numero 6".

La nebbia si sta schiarendo un po', come la cordite dopo uno scontro a fuoco.
La città fredda è il campo di battaglia di dio.
Parcheggio al solito posto lungo la Georgetown Ave., scendo dall'auto, ed entro da Moe's.
"Ciao Moe"
"Max! È una settimana che non ti fai vivo! Che t'è successo?"
"È una questione un po'... tagliente... versami un Bushmills,
Liscio"
"Ah... il sangue irlandese..."
"Già, proprio quello, e me ne serve un bel po'"
Mi guarda interrogativo, ma Moe sa farsi gli affari suoi.
E me lo fa doppio.
Il mio barman di fiducia.

Tiro fuori il cellulare e compongo il numero di Leeroy.
"Leeroy, pronto"
"Ciao, sono Max"
"... Max, dov'eri finito?"
"Lunga storia... come sempre... hai letto sui giornali di Chinatown?"
"Si, certo"
"Beh, per quanto può importare: è stato lui"
"Vuoi dire che... tu hai... sei tu quello che....?"
"In realtà stavamo giocando a Zorro contro il sergente Garcia, ma lui è inciampato ed caduto proprio sulla mia spada"
"Max, non sono solito imprecare, ma... cazzo"
"Buona serata, Leeroy"

Sorseggio un po' il mio Bushmills, una volta tanto non ho fretta ma ho bisogno di raccogliere le idee. Powergenic, Petroleum, Africa, siberia e gamberetti... la testa mi scoppia. Ho ancora tutti gli incartamenti che mi gonfiano le tasche... Li hanno inventati nel medioevo, ecco perché li chiamano secoli bui...
Così ho scoperto soltanto alcune aziende che, a quanto pare, riciclano il denaro di Freddy... ma non è solo questo. C'erano degli ammanchi di denaro, frodi bancarie. E tutto coperto da introiti fantasma e dalla copertura della borsa. Ma come si fa ad ammazzare una azienda?
C'è solo un nome che mi martella in testa. Khodorkowski.
L'ho già sentito, ma credo di aver ricevuto troppe botte per ricordare quando.
Mentre continuo a sorseggiare il mio Bushmills sento picchiettarmi sulla spalla.
L'ultima volta è finita maluccio.
Mi giro. Ma è solo Jeff.
"Grand'uomo"
Biascica.
"Jeff, hai bevuto senza di me stasera?"
"No, no, non ho ancora toccato niente"
Si siede affianco a me, e alla luce del bancone gli vedo meglio il volto.
Ha un occhio nero e un bel taglio sotto ricucito alla meno peggio.
"Jeff... mi avevi promesso di smetterla con la pugilato clandestina"
"Si, si, è solo che ogni tanto... mi annoio..."
"Jeff, sei in punch-drunk, lo capisci? Hai talmente tanti capillari rotti nel cervello che le sinapsi faticano a crearsi, e quelle poche che hai muoiono prima."
È davvero desolato.
"Tieni, bevi."
Butta giù il mio whisky tutto di un sorso. Deve fargli male quel taglio sotto l'occhio.
"Ehi, Max, ti ricordi quella volta che da ragazzo ti ho portato a quella festa in montagna?"
"Già, nella baita a Silver River"
"Tu non avevi ancora la patente, e c'era quella rossa che ti piaceva, e non sapevi come arrivarci a Silver River, allora mi sono messo in macchina e t'ho accompagnato... Tuo padre voleva rompermi il culo quando lo scoprì."
Mio padre.
Sono un pessimo attore, e la mia espressione mi tradisce, sempre.
"Oh, scusa Max, non volevo... dopo la tragedia."
"Non è stata una tragedia."
"... Si, Max, come dici tu..."
Ma non voglio abbandonarmi ai brutti ricordi.
La festa.
Festa!
Ecco dove ho sentito di Khodorkowski!
Mi giro di scatto e dò un bacio a Jeff.
"Ehi, checchina, che cazzo fai?"
"Jeff, stasera offro io."
"Ecco, questa mi piace di più come dimostrazione di affetto"

Khodorkowski lo vidi ad una festa di Freddy. Era su uno yatch, poco fuori il porto, e li spiavo con un Leica 55x90. Khodorkowski era uno degli invitati, ma non l'avevo mai visto. Feci una ricerca su lui e su gli altri che non conoscevo, ma non riuscii a capire che legami c'erano tra lui e Freddy. Così abbandonai quella pista.
Khodorkowski.
Ma che nome del cazzo.

Capitolo 3.9 Roger Dodger

2007-11-24T12:26:00.000-08:00

Sono al numero 10 di Park Ave. e sto bussando al portoncino di legno di quercia di un edificio
impeccabilmente bianco, mi sorprendo nel farlo, non vengo quì da quasi due anni.
Il giardinetto esterno è eccezionalmente pulito e curato, quasi non faccio caso al fatto che stia piovendo copiosamente, mentre gli alberi di Park Ave. mormorano.

"Signor Blade! Che sorpresa, entri, vado subito ad avvisare Roger."
Tutty, la governante di Roger mi tratta sempre come se fossi suo nipote, è eccezionale.
Mi verso un brandy e mi apposto sulla poltrona vittoriana nel salotto lindo e accogliente di Roger.

"Max, il tuo fondo pensione ti soddisfa?"
"Mai quanto te! Guardati, cazzo mi ti scoperei anche io se non fosse che mi sento molto a mio agio con la mia sessualità. Quanto tempo hai per me?"
"Ho preso due giorni di vacanza Max, Kitty è da sua madre, il mio unico programma era andarmene a Innisfree a pisciare sul muro del College e poi a guardare il lago."
"Ok, guarda questa roba allora, io vado a dormire a casa, quando puoi fammi sapere qualcosa."
"Vai di sopra, Tutty ti sistemerà un letto, fra un paio d'ore saprai quello che ti serve."

...

"Ok Max, hai presente una pietra che rotola?"
"Sì, direi di sì."
"Ok, quà abbiamo una valanga già pronta. La Powergenic Electrics è, o meglio era, una società impegnata nella costruzione di centrali e linee energetiche. Bene, non svolge più nessuna di queste attività da un paio d'anni almeno, ma questo lo sanno tutti. Ok, cosa fa allora la Powergenic se continua a ricevere talleri? Nulla!
É una trading company energetica più o meno, guarda i bilanci! Comprano e vendono pacchetti energetici futuri, dicono di aver venduto energia alla Seafood e alla Petroleum, è vero, non si specifica però che questa energia dovrà essere consegnata sostenendo dei costi. I ricavi invece vengono contabilizzati a data odierna, e gli utili si gonfiano. Capisci?"
"Sì, fin quì ci sono, ma non è tutto quì vero?"
"Ovvio, tralasciando le problematiche relative all'auditing interno ed esterno ora arrivano i dettagli più fantasiosi: la Seafood in realtà è una semplice società di comodo, la Powergenic le vende energia e poi in realtà si impegna a ricomprarla, ma non contabilizza questa passività pompando gli utili ulteriormente, da una parte e dall'altra. Con la Petroleum il gioco è sostanzialmente lo stesso, ma non immagini chi sia a capo della Petroleum..."
A Roger, a volte piace porre questi interrogativi insolubili.
"No, infatti non lo immagino."
"Dorin Khodorkowski, il finanziatore principale della campagna elettorale del nostro amato vice-presidente, che è anche azionista di spicco della Powergenic."
"Le cose vanno alla grande allora."
"Ok fammi finire ora. Ci sono i movimenti verso i conti correnti, bene, sai a chi corrispondono quei conti? Alla Powergenic Stessa, tolgono soldi per versare soldi dirai... non esattamente, perchè dai bilanci emerge chiaramente che la Powergenic quei soldi non ce li ha! Il denaro lo intascano gli amministratori o chi per loro. E le società di revisione non dicono nulla, anche perchè sono di proprietà di Khodorkowski. E staranno zitte anche le banche finchè il titolo sale in borsa. Ultimi dettagli, la Siberian Petroleum era coinvolta in un'inchiesta sul traffico d'armi oltreoceano e la Seafood Inc. esporta soprattutto verso l'Africa, cosa esporta? I container non li ho visti ma non credo che ci mandino davvero frutti di mare e gamberetti. A che servono i soldini? Che si porta in Africa? Qualche idea immagino tu ce l'abbia, no?
Te, l'avevo detto Max, è un casino. Anche se finanziariamente divertente."
"Già Roger, è un casino, ma qualcuno dovrà pure far abbassare la musica no?"

Esco di casa, Roger mi accompagna sulla porta:
"Ci conosciamo da vent'anni Max, non devo aggiungere altro."
"Lo so, puttanella, spero ci si possa rivedere presto per andare a Innisfree, salutami Kitty."
"Le pentole te le ho regalate io comunque, ricordatelo sempre."

Capitolo 3.8 Blues

2007-11-23T09:36:00.000-08:00

La luna piange
ma sarà solo pioggia
smog e viltà
all'alba di domani
nella fredda città

Due belle gambe
passeggiano su e giù
tacchi a pietà
nell'attesa di un cliente:
è una fredda città

Corre un menager
con la sua auto sportiva
in libertà
segue due belle gambe
per la fredda città

Vestiti sporchi
addosso a un ladro ricco
di povertà
saltano su un'auto ferma
sulla fredda città

"Spegni questa cazzo di musica da negri, la radio sulle volanti ce l'avete per comunicare con la centrale, non per fare i disc-jockey."
Si gira e mi guarda.
"Blade, stavo dormendo. E m'hai svegliato."
Sospira.
"Blade.
Ti sei mai chiesto perchè la merda ci fa così schifo? Non deve essere un problema di forma: altrimenti le salsiccie non le farebbero proprio in quel modo. Non deve essere nemmeno un problema di colore: se no, la cioccolata?
Non è nemmeno un problema di gusto: l'hai mai assaggiata?
E neanche un problema di odore: c'è roba che puzza molto peggio.
No, il problema della merda è l'origine.
Quello che ci ossessiona è che proviene dal nostro peloso buchetto posteriore.
Ora, io non so chi sia quella baldracca che ti ha partorito, Blade, ma di una cosa sono certo: TU, SEI STATO FIGLIATO DAL BUCO DEL CULO!!!"
Tira una pugno sul cruscotto che quasi lo spacca. Pover'uomo, ha davvero i nervi a pezzi.
"Trovano la tua macchina incidentata sulla scena di un conflitto a fuoco in pieno centro, una Mustang schiantata contro il municipio e un'altra con due cadaveri dentro AFFIANCO alla tua auto, poi mi chiami, e io corro, come un cagnolino, entro nella stanza e ti trovo lì, seduto, con le gambe accavallate, che ti fumi le sigarette che hai preso da un corpo senza testa!"
Un altro pugno.
"Bauer, non me la date una medaglia per avervi ucciso Pei?"
Mi guarda come se gli stessi violentando la nonna.
"Blade, non hai idea della voglia che avevo di lasciarti lì con gli uomini di Pei che stavano sfondando la porta. Oh, che voglia che avevo. Devi solo ringraziare che il mondo non è fatto di egoisti come te. Perché cazzo devo rischiare il posto di lavoro ogni volta che ci sei tu di mezzo, eh? E l'ho fatto solo perché non ci credevo che eri davvero riuscito a prendere Pei.
Comunque, non hai risolto un cazzo di niente: domani ci sarà qualcun'altro a prenderne il posto, hai solo mandato un'altra anima all'inferno."
Stringo sotto la giacca gli incartamenti che ho rubato dalla scrivania di Pei.
"Pei sarà anche solo un pedone. Ma i pedoni sono 8, poi il Re è nudo."

Capitolo 3.7 Studi mancati

2007-11-23T02:34:00.000-08:00

Posso solo sperare che Bauer sia veloce e discreto ora, se non voglio prematuramente
lasciare questa valle di lacrime, anche se personalmente le mie lacrime non occupano questa valle più di tanto.

Mi guardo intorno nell'ufficio di Pei, alla ricerca di qualcosa con cui passare il tempo, tanto per dimenticarmi della testa mozza che reggevo fino a poco fa.
Mi avvicino all'unica scrivania presente nella stanza, la esamino, c'è una piccola cassetta di sicurezza nascosta sotto il ripiano principale.
Chiederò a Pei di prestarmi le chiavi.

Note, stampe, chilometri di carta con movimenti di denaro.
Un cd, e ancora carta, con numeri fitti come pidocchi sulla testa di un povero,
oggi come dieci secoli fa.
Inizio a leggere quel materiale con la stessa voglia con cui un sedicenne di Oxford
si interessa a Baudelaire.

Si tratta di importi inumani che fluiscono costantemente
dalla Seafood Inc. alla Powergenic Electrics e a questa anche dalla Siberian Petroleum, mentre dalla Powergenic i soldi sembrano uscire solo verso conti bancari non precisati per importi compresi tra i 100.000 e il 1.000.000 di dollari.
Infine alcuni fogli di bilanci societari, invenzione medievale, e poi li
chiamano secoli bui...

Avrei dovuto seguire qualche corso di analisi finanziaria all'università, ma non potevo prevedere situazioni di questo genere, altrimenti credo che avrei fatto l'erborista per finire linciato come il mio avo.

Se uscirò intero e vivo di quì credo che andrò a trovare un vecchio amico.
Intanto devo aspettare.

Due deflagrazioni... tre...
Il rotolio di calcinacci e cemento dice che un muro dell'edificio sta cedendo,
sono arrivati gli Swat.

Bauer sa sempre essere veloce e discreto.

Poi lo cancello

2007-11-19T12:04:00.000-08:00

Ma volevo troppo dirvi sta cosa:
Oggi ero a lezione. Dopo tre ore di fisica nucleare e due di dispositivi, come potete immaginare, avevo letteralmente le visioni. (Roba che vedevo i diagrammi a bande del silicio che si muovevano.) E quando ho le visioni, l'unica cosa che posso fare per rimettere i piedi sulla terra è cercare la sola cosa che mi fa venire voglia di tenere i piedi sulla terra. Ovvero una ragazza. (Anche un fumetto di Recchioni, ma lì lì non ce l'avevo.)
Allora mi giro, e bruscamente torno sulla terra. Non ci sono ragazze nel mio corso di laurea. Cioè, ad indicare per "ragazza" un essere vivente con i cromosomi xx allora si, ma insomma, un po' di serietà. E comunque sarebbero 3.
E ho pensato al liceo.
Certo che ci volevano bene le ragazze in classe nostra.
Ci volevano così bene che noi le schifavamo.
E loro sopportavano, vi rendete conto?
Noi facevamo i ricchioni e loro sopportavano, ci continuavano a sorridere, e a fare sogni sconci su di noi! (Come poi abbiamo scoperto.)
Allora qui e ora voglio ringraziarle, per averci sopportato.
Ovviamente nessuna di loro lo leggerà, ma io oggi ho davvero bisogno di ringraziare quelle belle ragazze che nonostante tutto continuavano a mettere quelle scollature imbarazzanti e a truccarsi, depilarsi e a vestirsi bene. Per noi.
Devono perdonare me che, quando non ce la facevo più, mi giravo e carezzavo i polpacci a Marco.
E scrivevo sul banco: "Antonio, per piacere, mi fai un pompino?"
Devono perdonare Marco, che massaggiava il clitoride che aveva Antonio sotto i peli del mento.
Con evidente godimento di entrambi.
Devono perdonare Antonio che faceva battute sessuali su TUTTO.
"Rubinetto"
"Eeeeh... il rubinetto... eeeeh"
"Caffè"
"Eeeeh... il caffè.... eeeeh... nero..... eeehhh"
"Penna"
"EEEHHH... PENNA PENNA PENNA!!!! EEEEHH!"

Devono perdonare Mimmo... che... Mimmo... no, Mimmo faceva tutto da solo.

Vae Victis.
E tiriamo avanti.

Capitolo 3.6 Iaido

2007-10-28T13:28:00.000-07:00

"Falli uscire tutti, e forse non mi farò scudo con te per poi sgozzarti sul primo marciapiede"
Pei annuisce. Chissà come fa a capire che non è un bluff. Forse è solo troppo codardo per rischiare.
I suoi uomini escono dalla stanza, ubbidienti. Vado alla porta sempre trascinandomi Pei e chiudo a chiave dall'interno. Controllo che addosso non abbia armi, e lo getto via.
Eccoci soli. Il lupo e l'agnello, anche se mai ruoli furono più ambigui.
"Allora, signor Blade, quali sono i tuoi piani?" La voce gli trema in una malcelata sicurezza.
"Semplice. Un duello."
"Ahaha! L'avevo detto che sei un uomo molto teatrale! Ma, come hai potuto vedere tu stesso, io non ho armi con me!" Il riso è isterico, non è più quella grassa risata di prima.
"A questo, si rimedia"
I miei occhi si abituano all'oscurità. Siamo in una specie di studio, probabilmente uno dei tanti luoghi che usava per gli incontri, o per sbrigare queste piccole formalità. Alla parete c'è una collezione di katane. Ne sfodero una: affilatissima.
"Non dovresti giocare con questi stuzzicadenti, sai?"
"Dammene una se hai palle, e ti ritroverai senza più un arto prima di dire soltanto "cazzo"."
Sta prendendo coraggio. Mi piace.
Ne soppeso tre o quattro, e ne scelgo una.
"Scegli"
Si avvicina alla parete, e ne sfodera una, al primo colpo. Non è tutto folklore allora.
Bene, rischio quasi di divertirmi oggi.
Mi esibisco anch'io nello Iai, l'arte dell'estrazione della spada.
Non capirò mai il cinese. Hanno il vizio di metaforizzare tutto: le discipline marziali in occidente hanno nomi espliciti, la Krav Maga israeliana: "combattimento con contatto", la Boxe, a sottolineare "la scatola" dove si combatte, la Pankration greca, "combattimento totale". In cina no: Iaido significa La via della spada, ma è traducibile anche con La via per la conoscenza dell'essere.
Via per la conoscenza dell'essere!

Mi attacca sul fianco.
Blocco con una parata verticale. Il braccio mi duole terribilmente, non mi sono ancora ripreso del tutto dal pestaggio. Sento la vibrazione della lama scendere progressivamente, non si è ancora smorzata alla base del manico che Pei si gira e prova a falciarmi sull'altro lato. Non è veloce. Ma io non sono in forma. Paro anche questo colpo, ruoto il polso e provo a disarmarlo, ma lui scarta all'indietro e subito attacca con un affondo. Si è accorto che non sono al massimo e cerca di tenermi sono pressione. Mi piego sul lato, evito l'affondo e attacco sul suo fianco scoperto, lui fa appena in tempo a rigirarsi e a parare, ma è in posizione inversa. La spada così è una leva sconveniente. Faccio pressione e lo sento gemere, scarta all'indietro ed ecco che riattacca sul fianco. Scarto io stavolta, mi rifaccio avanti, tocco con la katana l'interno della sua, faccio leva col braccio sinistro e mi faccio strada verso il suo petto. Sarebbe stato più difficile mancare un bersaglio fosforescente. Ma gli occhi mi bruciano, fatico a tenerli a fuoco. Riesce ad evitare il fendente, si abbassa di getto, si tira su, e mi ferisce all'interno del braccio destro.
Indietreggio, e valuto la ferita al braccio. Profonda.
"Il primo sangue è mio."
"Non farci l'abitudine."
Lo attacco dal basso, un fendente verticale, ma lo blocca, si gira e mi colpisce a ghigliottina sulla gamba. La ferita al braccio mi rallenta la parata. Devio la sua lama e la mia gamba resta attaccatta all'osso, ma mi fa lo stesso una bella ferita sul quadricipite destro. Non reggo più neppure il mio peso, e mi inginocchio.
"Madornale errore darmi un'arma, eh signor Blade? E pensa, non ho niente da fare per tutto il fottuto giorno. Oltre a torturarti, ovviamente." Ride, il bastardo.
Ora.
Poggio la punta della lama a terra e faccio leva come fosse una stampella, tiro su la gamba integra e lo colpisco con tutte le mie forze nelle coste inferiori. Sento le ossa cedere sotto lo scarpone. Forse gli ho spaccato anche il fegato.
Non c'è un solo muscolo del corpo che non urli dal dolore, ma riesco a parlare.
"Madornale errore abbassare la guardia, Pei."
Sputa sangue e si accascia in ginocchio, sollevo la katana e gliela spingo in gola, ruoto il polso e sento la vertebre cervicali cedere per la pressione. Lo afferro per i capelli e gli stacco la testa di netto. Gli organi della testa cedono verso l'interno.
"Cazzo, Pei".
C'è poco da scherzare, lì fuori c'è la sua guardia personale con quegli Uzi da 600 colpi al minuto.
E io sono disarmato. E ferito gravemente.
Butto via la testa, tasto il corpo di Pei, e trovo il suo telefono cellulare. Preferisco quasi morire dissanguato che chiamare Bauer e convincerlo a portare qui una squadra di swat.
Quasi.

Capitolo 3.5 Carte di credito

2007-10-28T10:19:00.000-07:00

Pei fuma, apre una finestra e guarda fuori... nella nebbia, che è scesa ancora una volta a nascondere le vergogne di questa città.

"Ah, Cara Barol, o Charlotte Harmon... lei è solo un piccolo dettaglio, neanche il più importante.
Forse poteva esserlo per me, forse per te."
"Non credo che per noi abbiano importanza le stesse cose, uomo."
"Ah ah ah! Maledetti coglioni irlandesi... sempre con il vostro orgoglio pronto a esplodere."

Fa un cenno.
Mi arriva un pugno nello stomaco...

"Tu non sai nulla di me Pei, e non potresti capire comunque. E tu, non toccarmi un'altra volta, o sarai morto prima di riuscire a ridere!"
"Ti risparmio un altro pugno per ora signor Blade... So essere così generoso a volte. Come lo ero stato con Cara. Lei era la mia preferita, non sapevo facesse un altro mestiere, ma sai signor Blade, al di là delle tue opinioni personali, io conosco ogni cosa."
"Che bello, conosco l'Onnisciente."

Un cenno, un pugno...

A vuoto,
mi alzo, si vede che non hanno frequentato la marina, nodi da ragazzini,
spacco la sedia sulla schiena del gorilla e gli schiaccio il setto nasale nel cervello con una testata.
Avrebbero potuto ammazzarmi in qualunque momento, ma sapevo che Pei mi avrebbe voluto vivo per qualche altro minuto. Idiota megalomane.
Ride.

"Ah ah ah, signor Blade tu sei estremamente divertente. Ora però vorrei finire. Il problema di Cara non era il suo incarico per l'MI6, ma mi aveva visto mentre dormivo. Era ovvio che dovesse morire. Questo è il primo motivo. Il secondo è che aveva decifrato i nostri codici per comunicare date e ore di partenza e arrivo dei carichi di armi da una parte e droga dall'altra, ma non aveva avuto il tempo di comunicarli a quel vecchio idiota di suo padre. Cose molto importanti succederanno tra poco, e io potrò iniziare a espandere il mio impero su tutto il tuo paese. Ecco il secondo motivo per cui doveva morire, sai signor Blade, io non avrei voluto, avrei preferito drogarla e renderla un vegetale, ma il mio amico Freddy ha più cuore di me."

Ci sono tre cinesi armati di uzi intorno a me, e Pei è abbastanza lontano da non poter essere strangolato.

"Ora morirai anche tu signor Blade, mi sei simpatico, ma sei un cane bianco, e anche onesto, sei inutile. Ma ti concedo un ultimo desiderio, ti ho già detto che so essere molto generoso."

Prendo dal portafogli una carta di credito e una foto:
"Prendile e falle portare alla bettola di Moe."
Pei fa avvicinare un suo uomo.
"Ho detto a te, Pei."
Viene.
"Ah signor Blade, tu sei veramente molto teatrale."
É a venti centimetri da me, gli afferro il polso, torco il suo avanbraccio e mi copro con il suo corpo. Gli ficco la carta di credito nella gola, non sapeva che ha una lama sul bordo.
"Non voglio nulla da te, Pei. Solo la tua vita, ma voglio prendermela strappandola di persona, io e te, soli, come lo siamo in questo mondo."

Capitolo 3.4 Errore

2007-10-25T04:05:00.000-07:00

In una situazione normale mi sarei travestito da idraulico e avrei girato un po' nell'albergo fino a trovare i gorilla fuori dalla stanza di Pei.
O lo avrei aspettato nella hall, in modo da avere più tempo per elaborare una strategia.
Ma due mustang distrutte e due cadaveri dentro una delle due, non rendono questa una situazione propriamente "normale". Uno dei due cadaveri praticamente non ha più la testa.
La gente sta scappando via per riversarsi nelle strade laterali. Anche dall'albergo stanno scappando via, il che mi fa pensare che qualcuno lì dentro ha cacciato fuori i ferri. C'è persino una vecchietta che corre, col suo bastone anatomico. Il tragico e il comico si inseguono continuamente.
Ma Pei , è ancora in quel cazzo di Petite Relais. Deve avere un esercito lì dentro per non scappare via neanche dopo un conflitto a fuoco a 200 metri da lì. E io ho pochissimo tempo.
Apro il bagagliaio della Ill Niño. Il paraurti posteriore è in condizioni pietose. Il tipo che ha fatto questo è fortunato a non avere più una testa.
Prendo un po' di attrezzi del mestiere che mi porto sempre dietro.
Sapete com'è: se cacciate tordi, vi serviranno dei segugi, un fucile calibro 12 e cartucce da 30 grammi di pallini di piombo al nickel-rame.
Se cacciate uomini, vi ci vogliono flash-bomb o granate al fosforo bianco, un fucile mitragliatore con caricatore bifilare modificato e una buona dose di follia.
Pronto.

Tiro una flash-bomb nella hall del Petite Relais. Alluminio e permanganato di potassio, solo rumore e luce, niente di letale.
Al lampo segue il tuono, entro col fucile spianato, selettore su "Full Automatic": questo si che è letale.
Nessuno.
Proprio nessuno.
Sparo qualche colpo di copertura e mi lancio su per le scale, ma neanche qui c'è nessuno.
Inizio a salire le gradinate, le suite sono sempre ai piani più alti.
Al quarto piano vedo una porta aperta, ma neppure un uomo di guardia. Avanzo fino alla stanza e butto dentro un'altra flash-bomb. Entro dentro, ma non c'è nessuno neppure lì.
Mi sembra di essere in un film surreale, quando noto la finestra aperta. Guardo di fuori e vedo un cinese sul tetto dell'edificio di fronte che mi alza il dito medio. Non faccio in tempo a capire che cosa sta succedendo che un botta dietro la testa mi fa perdere i sensi.
Faccio solo in tempo a pensare: "Idiota".

Mi risveglio con un pugno, legato ad una sedia, in una stanza buia. Ho il sapore di sangue in bocca, devo essere stato pestato, ma non ricordo niente. Ho un mal di testa di proporzioni escatologiche e quando provo ad aprire di più gli occhi vedo soltanto cerchi colorati.
"Finalmente" dice una voce
"Ho ragione di credere che mi stavi cercando. In genere ti avrei tagliato la gola e ti avrei buttato in pasto ai pescecani, ma non mi sembri un sicario. Neppure il più stupido dei sicari avrebbe fatto il casino che hai combinato tu, perciò ti concedo altri tre minuti di vita."
Cerco di respirare a pieni polmoni per recuperare un po' di lucidità, e qualcuno mi butta un po' d'acqua in faccia.
Sono chissà dove, ferito, legato, e circondato dagli uomini di Pei. Perfetto.
Riesco a biascicare solo poche parole.
"Cara Barol. Voglio sapere perchè l'hai fatta uccidere."

Capitolo 3.3 Divertimenti notturni

2007-10-20T13:39:00.000-07:00

Seguo i miei casuali amici orientali tra le vie centrali della città fredda, una delle poche zone della città in cui i lampioni funzionano ancora, illuminando la statua di Gregor Coffin, colui che posò la prima pietra del primo edificio di questa città. Un trading post ovviamente.

Il mio discreto pedinamento prosegue fino all'Hotel Petit Relais, alle spalle di Virginia Sq. dove quello che un tempo era il municipio cittadino è sovrastato da oscuri palazzi di vetro.
Proseguo per circa trecento metri per parcheggiare dove non parcheggerebbe un Blade, quando la mia Ill Nino viene spinta in avanti da una forza non impressale dal suo apparato meccanico.
Qualche bastardo mi ha tamponato.

Avrei dovuto capire che sarebbe stata una serata movimentata quando due mustang nere si erano accodate alla mia Ill Nino, il problema è che noi Blade amiamo il movimento.

Una delle mustang mi si affianca mentre l'altra cerca di tamponarmi di nuovo.

Non sopporto quelli che non svolgono il proprio dovere con coscienza, soprattutto se di mestiere fanno i gorilla. L'inesperto autista della mustang al mio fianco ha commesso un grosso sbaglio quando nel tentativo di superarmi per tagliarmi la strada perde aderenza sulle foglie marce che ricoprono l'asfalto, gli altri ospiti del veicolo non hanno la stabilità sufficiente per mirare.

Io sì, prendo il fucile a pompa che porto sotto il sedile passeggero della Ill Nino e sparo due colpi verso la fiancata alta della mustang. É difficile che la macchina abbia ancora un pilota, il fucile è caricato a pallettoni...
É una fortuna che non abbia preso l'utilitaria.

Nove secondi e si schianta contro la facciata del Rigby's Theater... un gran botto...

Inchiodo, la seconda mustang sterza all'ultimo momento per non venirmi addosso rovinosamente, ma Collins Street è un imbuto e non possono beccarne l'uscita a quella velocità, sbattono contro il colonnato del mercato coperto, pregevole costruzione ottocentesca.

Escono in due soltanto, e scappano...
Bauer non dovrebbe fare troppe storie questa volta. Andrò a farci due chiacchiere magari,
prima però voglio conoscere il gestore del Petit Relais.

Capitolo 3.2 Il Manicomio

2007-10-16T06:03:00.000-07:00

Il sedile della Ill Niño mi accarezza dolcemente nell'inerzia dell'accelerazione. Spingere la leva del cambio è palpare la gamba di una bella donna, la vibrazione dell'asse i suoi fremiti, la benzina nel carburatore la mia eiaculazione, il motore che entra in coppia il suo orgasmo ululato.
Ma non è il momento di gustarsi i piccoli piaceri della strada.
È tempo di caccia.

Arrivo al Manicomio.
Ogni volta che mi fermo qui davanti un brivido mi percorre tutto il corpo. Nel cuore della città il suo cancro più grande: un edificio tirato su con ossa per mattoni e sangue e droga come calce. È qui che finirà tutto, le macerie di questo edificio saranno la mia lapide, presto o tardi. Di tutto questo non resterà in piedi neppure un pilastro, l'ho giurato.
"Il Manicomio", come lo soprannominano in città, la roccaforte del pazzo, il castello di Freddy.
Ho passato mesi a studiare un piano di attacco, ma lì dentro c'è un esercito. Non c'è possibilità nè di entrare nè di uscire. Freddy è sempre barricato dietro vetri blindati, e quando esce è insieme ad altre 4 finte auto con i vetri scuri e una scorta da fare invidia al papa. A meno di fare una strage, è intoccabile. E una regola che mi sono sempre imposto in questa guerra è: niente innocenti.
Sapete com'è, è una cosa personale.

Mi aspetta una lunga attesa. Trovai parcheggio in modo da vedere l'uscita e accesi la radio:
...e gli Hawks battono i Sunset di due misure, ma passiamo alla politica...
...ed erano i Last Tears col loro ultimo successo...
...l'anticiclone si fa attendere anche quest'anno perciò il brutto tempo...
...Sunday bloody sunday..
Ecco, rimaniamo in tema.

... Non posso crederci. Gente della triade che esce dal palazzo di Freddy.
Devo seguirli. Se Freddy si barrica in casa, alcuni dei suoi generali invece preferiscono spostarsi continuamente. Anni prima Chang Pei era riuscito nell'impossibile, aveva riunito le dodici famiglie delle triadi. Un atto coraggioso, con tutti quelli che ci guadagnavano dalla situazione di lotta perenne. Si dice di Pei che non resti mai per più di due ore nello stesso posto e che non dorma mai due notti nello stesso letto. Ma se gente della triade viene fin qui a parlare con Freddy, è a Pei che andranno a riferire.
Rimetto in moto, ho sbagliato a non uscire con l'utilitaria, la Ill Niño è molto più vistosa, ma non sospettavo di finire la serata con un pedinamento. Meglio mettere un paio di macchine tra me e loro, e usare un po' più d'attenzione del solito.
Ci passo davanti, e saluto il Manicomio.
Per il momento.

Capitolo 3.1 Presenze

2007-10-15T12:20:00.000-07:00

Questa città sta marcendo, e non per via della nebbia o dell'umidità... Il freddo dovrebbe tenere i batteri in condizioni di non nuocere. Muffe verdi tuttavia si allargano sui quartieri, lentamente,
costantemente, facilmente.

Ho bisogno di pensare, ma questa volta ho bisogno di aiuto per farlo. Prendo la Georgetown Ave., umida e scivolosa come tutto il resto stasera. Respiro il freddo e minuscole gocce di acqua mentre cammino per dieci minuti senza incontrare la parvenza di un'anima con il corpo annesso.

Arrivo da Moe's alle dieci circa, non c'è un anima nel locale, nel senso che neanche i fantasmi frequentano più questo posto, a parte me ovviamente, e Moe che lo tiene aperto. Non di sera almeno.

"Max, puzzi di alcool."
"Non ho ancora toccato nulla vecchio..."
"Appunto Max, io vedo che il tuo spirito puzza di alcool... Buona questa...
Il tuo spirito puzza di alcool... E comunque puzzerai quando uscirai di quì, no?"
"Se puzzerò è perchè non apri mai le finestre. Dammi un Bushmills, doppio."
"Ah il sangue irlandese..."

Tiro giù quattro whiskey di fila... inizio a sentirmi meglio, mentre Moe continua a parlare
di quando pescava tonni nel Mare del Nord.

"Hai capito Max? Un brigantino intero, mio nonno aveva trovato un intero brigantino arenato
in un buco sulle Orcadi..."
"Moe da dove devo partire per cercarlo?"
"Il brigantino? Nel posto più ovvio, quello dove andresti comunque, sulla costa sud orientale, infatti non capisco come abbia fatto quell'asino di mio nonno a trovarlo."
"Sì Moe hai ragione... Ci vediamo."
"Andrai a cercarlo Max?"

Esco nella mia cara putrescente città, le cose sono più semplici ora...
Ora so dove andare a cercare...
A casa di Freddy il Pazzo, in fondo mi mancava quel bastardo.

Capitolo 3 - Ronin

2007-10-08T13:41:00.000-07:00

La nebbia non accenna a diminuire. I fendinebbia della mia Ill Nino faticano a mostrarmi quel poco di città che c'è lì fuori.
Non che mi perda molto.
E comunque, "niente è più visibile di ciò che è nascosto".

L'atmosfera mi riporta alla mente tutti i miei allenamenti di arti marziali, i miei vecchi maestri, e i loro insegnamenti. Non c'è niente di peggio che una notte nebbiosa per un lamentone attaccato ai suoi pochi bei ricordi. Ma ad essere sincero, del confucianesimo sapevo poco. Tutti sapevano poco, dato le persecuzioni che ricevettero i praticanti.

Nonostante non fosse l'orario per le visite, decisi di recarmi ugualmente al tempio confuciano: non conoscevo Fang Wei, ma non era certo il momento di badare al bonton.
Con me non lo è mai, a dirla tutta.
Il tempio spicca come un neo su un culo. È uno dei pochi posti che non è ancora stato comprato e abbattuto a favore dell'edilizia urbana. "Il rispetto per gli antichi è un valore borghese" diceva Mao. Parcheggio l'auto lì vicino e oltrepasso le colonne rosse del cancello. Due guardie del corpo in miniatura mi si avvicinano. In un normale corpo a corpo avrei potuto spaccargli la testa una contro l'altra, ma pensai la stessa cosa la prima volta che vidi il mio maestro di aikido. Vi lascio immaginare quante ne presi.
"Cosa vuole"
"Fang Wei"
"Il Maestro è occupato"
"Certo, è occupato per me"
"Meno spiritoso, e gira il culo"
Mi immagino già la scena: estraggo la pistola spaccando col calcio dell'arma il naso al primo, prendo per i capelli il secondo, gli ficco la pistola in bocca spaccandogli tutti i denti e gli sparo dentro, la tiro fuori e mentre il fumo non è ancora cominciato ad uscirgli dalla cavità orale sparo in mezzo agli occhi anche a quello col naso rotto.
"Devo parlargli, è importante"
Stanno per aprire di nuovo bocca, quando sento una voce dire qualcosa in cinese e le guardie si dileguano.
"Venga, ospite"
Entro nelle stanze. Il maestro si sta avvicinando ad un tavolino al centro della stanza, ma si volta, mi fa un inchino e si siede. Fa segno di sedere anche a me. Butto l'occhio sul tavolo, ad occhio e croce stava componendo delle opere calligrafiche.
"Questo è un luogo di pace, ospite, lascia lì le tue inutili armi"
Tolsi il cannone dalla fondina e lo lasciai sulla porta.
"Mi chiamo Max Blade, e sono un amico di Cara"
Finalmente l'uomo mi guarda con interesse, muovendo la testa con un gesto che trasuda chi, la cosiddetta energia vitale.
Mi sedetti. La prova cominciava.
"E cosa ti porta qui?"
"È il mio do, la mia strada"
"E cosa c'è alla fine della sua strada, ospite?"
"Sono qui per scoprirlo"
Rise come un bambino
"Ingenui, potete anche studiare le nostre arti, ma non sarete mai davvero come noi"
Sapevo a cosa faceva riferimento.
Quando combattete contro un uomo addestrato, lui sa che non deve avere paura, perchè la paura è la vera nemica.
Quando combattete contro un orientale, lui non ha paura.
"Maestro, sono diventato un ronin, un samurai senza padrone, perchè il mio padrone è morto, e trovare i colpevoli è l'unico modo per riscattarmi"
"Non ci sono modi per riscattare un ronin, tranne il seppoku"
"Il suicidio è inutile. È solo un punto in più per l'altra squadra. Non era solo il mio padrone, Cara era mia amica, e probabilmente anche sua. È la giustizia la guida della mia coscienza."
Mi guardò attraverso, come per leggermi dentro. Si accarezzo la barba, per un attimo la sua espressione perse quell'aria di sicurezza che aveva.
"Mi dimostri di essere un junzi, un uomo benevolo, ronin. Ma devi fare di più. Ora pensaci bene, guarda a fondo dentro di te e rispondimi: cosa c'è alla fine della tua strada?"
"Alla fine della mia strada c'è la morte, maestro"
Il vecchio chiuse gli occhi, e si tirò leggermente all'indietro.
"Il messaggero che nulla ha inventato ci ha insegnato il ren, l'armonia con gli altri, e la verità. Ma la verità, ronin, è che le cose sono molto più complicate di quello che tu pensi. Cara è rimasta incastrata in qualcosa più grande di lei. Dimentica la tua missione, e trova un nuovo signore"
"Forse qualcuno dimenticherà, ma non io. La mia volontà non vacilla, ma è lei che mi deve illuminare sulle volontà del cielo."
Il Maestro si accarezza di nuovo la barba. Ha delle labbra strette e il volto un po' smagrito, ma quello che più mette in soggezione sono i suoi occhi vitrei.
"La tua volontà è davvero rigida come dici, lo avverto. Se anche io non parlassi, tu arriveresti lo stesso alla verità. Io non amo quello che succede nel quartiere, per questo aiutai Charlotte e gli altri tempo fa. Cara lavorava per Chang Pei, l'uomo di chinatown. Il traffico principale qui è la droga, ma Pei non è soltanto il capo delle triadi, i suoi legami sono molto più ampi e si estendono per tutta questa città fredda. Ma queste cose tu le sai già, non leggo sorpresa sul tuo volto."
È vero, in realtà sospettavo che l'MI6 fosse implicato in un giro di queste dimensioni. Ma la cosa bella, è che non provo qualcosa di neppure lontanamente vicino alla paura. Sono Davide con la mia fiondina del cazzo che sconfiggerà Golia.
O, male che vada, sono una mosca sotto un picchietto, che lascierà una lunga scia di sangue su di un muro.
La verità, è che non me ne frega niente. E comunque, ora i miei orizzonti si sono di nuovo allargati. Non avevo idea di dove cercare Pei, nè di cosa avrei fatto quando l'avrei trovato, ma non sono uno che si pone troppe domande. Il segreto è agire più in fretta dei propri pensieri.
"Cerca di essere all'altezza del tuo compito"
"Io ci provo sempre"

Capitolo 2.7 Nebbia nel parco

2007-10-06T14:53:00.000-07:00

Ormai pensavo di aver imparato qualcosa da questo mestiere, cazzo.
Ad esempio, credevo di aver imparato ad aspettare, non è così. I tempi delle indagini,
la diligenza e la costanza negli appostamenti, attendere i rumori vaghi nell'aria e catturarli,
ore di ricerche per frammenti di verità. Credevo di avere imparato tutto questo.
Credevo male.
Ventisette ore e ancora nessuna notizia di JH 01.

Il nulla...

...

19:37 una chiamata di Leroy: "Maximilian, Mist Parc, fra dodici minuti."
Ne bastano otto.

...

Turbinano le foglie secche nel parco, la nebbia invece è immobile. Attraverso il
vialetto ghiaioso dell'ingresso e aspetto. Presso una panchina alla mia destra tre tipi vestiti in nero parlano concitatamente. Non sembra una conversazione amichevole.
Partono due pugni e un calcio verso uno dei tre, un gemito, si accascia.
Non è una conversazione amichevole...

Se l'esperienza di mio nonno a Chicago mi avesse insegnato qualcosa resterei quì a guardare,
ma noi Blade non impariamo dall'esperienza.

Corro verso i due picchiatori e tiro un gancio nello stomaco del primo, poi estraggo e punto la
pistola sul secondo. Nessuna parola, il picchiatore corre a fendere la nebbia, seguito subito,
per quanto possa permetterlo uno stomaco dolorante dal suo socio.

Mi avvicino al malcapitato, lo aiuto a rialzarsi, questi si pulisce del fango e dice:

"Grazie Maximilian, Leroy aveva ragione, arrivi sempre al momento opportuno. Sono JH 01,
puoi chiamarmi Adam se ti piace. Grazie per avermi tolto di dosso quei due, pretendevano che gli restituissi gli spiccioli che gli ho spillato a poker."
"Ok Adam, senti sono talmente felice di conoscerti che non ho neanche voglia di farti domande.
Quindi dimmi quello che devo sapere e fallo in fretta."
"Mi avevano sempre detto che fuori dell'Europa le buone maniere non sono molto praticate. Comunque: ascolta, le risposte che cerchi sono a Chinatown, rivolgiti a Fang Wei, lo troverai al tempietto confuciano rosso, di sicuro.
Ricorda solo questo: Charlotte era pulita!"

Non lo guardai neanche, mi girai e andai via.

"Charlotte è morta..."

Capitolo 2.6 - Sulla collina

2007-09-29T13:52:00.000-07:00

Gli angeli sono brezza... che gonfia le vele dei nostri alberi maestri letti vuoti che ricordano amori, passati pagine che mancano alla fine di un bel romanzo fantasmi di questo gioco, senza regole, che è la vita. Io, che credevo di aver pianto tutte le mie lacrime e sputato via la mia anima, sono ancora qui a stringere pugni e denti contro una lapide di granito, dietro la quale non c'è niente o almeno niente che possa capire. E allora che senso ha tutto questo? Perchè ora sono qui ad implorarti, chiunque tu sia, di accettarla lì con te, io, che per anni ho urlato la mia rabbia alla luce dei lampioni, perchè non avevo un dio un po' più in alto? Io, che sono stato picchiato, bruciato, bastonato, rinchiuso, ma che ho sempre continuato a ridere, perchè se la vita è un circo, io sono il suo più grande clown. Io, ora, qui, su questa collina non riesco a trovare le parole per consolare un vecchio padre, né per chiedere perdono a dio, a dio, che è il suo mestiere perdonare. La mia legge è quella terrena, la legge scritta sulla polvere, la legge scritta con le lacrime e il sudore. La mia legge è quella dell'umana sofferenza, che non prevede la morte dei buoni, e quando questo succede, posso solo portare dei fiori su un pezzo di pietra, e provare a trovare dei responsabili in tutto questo, pur sapendo bene che la vigliaccheria, l'omertà, l'egoismo sono dei complimenti in confronto a quello che potremmo dire della razza umana tutta. Mi viene soltanto in mente una vecchia canzone che diceva pressapoco così:

"Dio di misericordia
il tuo bel paradiso
l'hai fatto soprattutto
per chi non ha sorriso.
Per quelli che han vissuto
con la coscienza pura
l'inferno esiste solo
per chi ne ha paura."

Peccato, credevo di aver trovato anch'io un posto nel progetto divino.

Alla fine del funerale accompagno Leroy a casa.
"Leroy, Cara ha lasciato un messaggio in una casella vocale e ha dato a me il numero. Diceva di aver lasciato dei documenti ad un certo O'Connor, ma qualcuno è arrivato prima di me. A quanto pare però O'Connor non ha parlato."
"Voglio ascoltarlo"
Gli do il numero e lo compone sul suo cellulare. Ascoltare la voce della figlia deve fargli un certo effetto perchè resta per qualche secondo in silenzio.
"Il SIS lavora con nuclei estremamente decentralizzati. Io stesso ho solo una vaga idea di tutto quello che sapeva Cara. L'agente speciale JH 01, quello che ha dato i fascicoli a Cara, era il terzo infiltrato nell'organizzazione. Dobbiamo sperare che ha avuto più fortuna di Cara ed è riuscito a scappare. Devo contattare i miei superiori per sapere se ha dato sue notizie, oppure è ancora nascosto in città, nel qual caso andiamo a lasciargli un messaggio".
Così mi guida per la città fredda, fino ad un appartamento. Facciamo due giri dell'isolato, ma sembra tutto tranquillo. Così scrive dei numeri su un pezzo di carta e glielo lascia nella cassetta della posta.
"E ora, vediamo che succede"

Capitolo 2.5 Un gentiluomo

2007-09-27T03:50:00.000-07:00

Rientro in città e ricomincia a piovere.

Forse non sono più il benvenuto, o forse è un segno divino: dovrò ripulire le strade come fa la pioggia.

Prendo la Harbour Ave. e passando tra filari di alberi tristi arrivo in Market Square. Due bulldozer fanno bella mostra di sè mentre un paio di grattacieli iniziano ad alzarsi svogliati e sonnacchiosi.

Una volta c'erano infiniti piccoli bookshop polverosi, come quello del vecchio Jeremiah Hazelnut, e i carretti dei venditori di frutta... Non è rimasto più nulla, i vermi e i topi di città hanno mangiato quel mondo di legno e carta. E sono ingrassati.

Lincoln Street è appena dietro Market Square.
Basta imboccarla per sentire il profumo della libertà. É una parte di città del tutto incongruente con il resto, con tutte le sue piccole ordinate villette, la chiesa a metà della via e degli olmi incredibilmente vivi. Ci abitano in pochi ormai...

Arrivo al 215, nel giardino un bracchetto dorme e non si degna di aprire un occhio per guardare il sottoscritto. Non c'è campanello, busso con il batacchio a forma di leone...

Attendo un paio di minuti, sto per bussare di nuovo quando la porta si apre: in un perfetto abito di tweed verde scuro con camicia bianca e cravatta marrone, la pipa in mano appare un anziano signore di circa un metro e novanta con i capelli bianchi assolutamente in ordine. Sorride.

"Il signor Leroy Harmon?"
"Sir Leroy Harmon giovanotto, in persona, ma non si preoccupi, il mio titolo non ha valore quì."
"Mi dispiace arrivare senza preavviso ma sa..."
"Non si preoccupi, un detective non è mai in ritardo o in anticipo, arriva quando è il momento di arrivare." Si incupisce: "Devo immaginare allora che ci abbia lasciati..."
Questa volta davvero non ho la battuta pronta, il vecchio pensa troppo velocemente.

"Ma la prego venga a prendere un té."

Nel salotto oltre al pendolo, alla Union Jack, alla libreria con circa duecento volumi e alle poltrone intorno al camino acceso non c'è altro. Nobile sobrietà.

"Sa signor..."
"Blade, Maximilian Blade."
"Vede signor Blade, non ricevo visite da circa dieci anni, nè telefonate da mia figlia da quasi tre mesi. Prima di perdere i contatti, mi disse che un giorno se le fosse capitato qualcosa, avrebbe mandato qualcuno ad avvisarmi. Quindi le chiedo: come sta Cara Barol?"

Merda! Avrei voluto fare di tutto ma non il latore di messaggi funebri.

...

Non so come ma l'ho fatto, ora il vecchio sa tutto.
"Vede signor Blade, non piangerò sulla sua spalla non si preoccupi. Conosco il mestiere di mia figlia.
Lo conosco perchè fui io a inserirla nell' MI6."
"Quindi anche lei..."
"Sì, io sono il referente quì. Tengo i contatti con la vostra Agenzia.
Se mia figlia l'ha mandata quì evidentemente si fidava di lei. E lo farò anch'io: Charlotte, mia figlia, seguiva in realtà le vicende del traffico d'armi tra il vostro paese e alcuni dittatori africani, questi traffici vengono coperti e finanziati con quelli, penalmente meno rischiosi, della droga. Le aziende cinesi hanno deciso di appropriarsi di mercati e risorse di quel continente sventurato, e hanno commissioni milionarie con governi poco credibili dal punto di vista della democrazia, cui giungono, ovviamente, armi. Le armi sono fornite, paradossalmente, dal vostro paese, ovviamente in maniera clandestina, dai boss che gestiscono la droga importata direttamente dalla Cina."

Freddy...

"La geopolitica non mi interessa molto, se non ci fossero i cinesi ci saremmo noi a depredare l'Africa. Voglio solo trovare i mandanti dell'omicidio di sua figlia. La mia coscienza ne ha bisogno."
"L'aiuterò, poi avrò il resto della mia vita per maledirmi e chiedere perdono a Dio."

Capitolo 2.4 - O'Connor

2007-09-25T13:13:00.000-07:00

Ho uno strano presentimento. Come l'elettrostatica nell'aria, prima della tempesta. Probabilmente sono solo paranoico, ma per mettere a tacere quella vocina del cazzo, mentre la mia Ill Nino mi porta verso Muddy Creek, compongo il numero di O'Connor.
Fuori posto.
Gas.

Arrivo, ma ci sono delle volanti della polizia che bloccano la strada. Giro e parcheggio in una traversa. Scendo dalla macchina, ma non faccio in tempo a chiudere l'auto che mi sento bussare sulla spalla.
Mi giro, da persona educata, e mi becco un pugno in pieno volto.
Il tempo di mettere a fuoco l'immagine, e riconosco quel bastardo di Bauer.
"Questo è per quell'ambientale"
"Quale ambientale?"
"Blade, il giorno che ti becco ti chiudo in gabbia, getto via la chiave e per festeggiare me ne vado a puttane d'alto borgo. E ora dimmi cosa cazzo ci fai qui"
"L'hanno già ucciso O'Connor?"
"Che il diavolo ti porti Blade, potrei arrestarti per occultamento di prove"
"Ma poi nessuno ti direbbe come faccio a sapere di O'Connor"
"Giusto"
"Allora facciamo un patto: tu mi fai vedere la scena da O'Connor e io ti dico quello che so"
"Facciamo invece che io non ti arresto per il microfono e tu mi dici tutto quello che sai"
E si. M'ha proprio fregato.
"...e va bene... Cara Barol mi ha lasciato un numero di una casella vocale, in Colombia, dove diceva di aver lasciato dei documenti a questo O'Connor. In che condizioni era la casa?"
"Blade, qualunque cosa stessero cercando, di certo O'Connor non gliel'ha data: l'hanno torturato a morte, gli hanno staccato qualunque cosa si possa staccare da un corpo umano. L'appartamento era completamente distrutto: hanno persino spaccato le tracce dei cavi della corrente nel muro. Ci ha chiamato quella pettegola della portinaia, dopo aver sentito tutto quel casino. La Cia mi ha tolto il caso non appena abbiamo diffuso le generalità di Cara Barol, e probabilmente mi toglierà anche questo di O'Connor. È solo per questo che ti sto dicendo queste cose e non ti prendo a calci nel culo. Mi sono rotto di fare solo il pulisci scarpe a quelli dell'agenzia centrale e ai federali. E se vuoi un consiglio, lascia perdere anche tu."
Per la prima volta in tutta la mia vita, mi dispiacqui davvero di essermi fatto la moglie di Bauer.

E così sono di nuovo sulla strada, con la mascella un po' più dolente di prima.
L'edificio ha le scale anti-incendio esterne: se voglio dare un'occhiata in casa O'Connor mi serve un mandato dei federali, oppure un buon piede di porco, e qualche ora per aspettare che il sole vada ad illuminare posti migliori.
E, guarda caso, ho proprio un'altra persona da andare a trovare.
Spero davvero di non seguire soltanto una scia di sangue.

Capitolo 2.3 Visite

2007-09-24T15:12:00.000-07:00

É domenica.
Mi sveglio di pessimo umore, ho dormito poco e male, il tiro a segno mi ha rilassato, ma ormai il compito di solitario guerriero mi sta logorando, o forse con l'età inizio a provare dubbi su ciò che ho ritenuto fosse morale per molto tempo. É possibile che stia inconsciamente preparandomi alla resa dei conti spirituale. La spiegazione che preferisco, tuttavia, è che dovrei smetterla di dormire tre ore per notte e dimenticare di riempire il frigo... credo che il frigo vuoto sia una delle cause peggiori di depressione per il sottoscritto.

É ancora presto, le strade sono vuote, il tempo è più avaro di sole che il presidente della Fed di dichiarazioni comprensibili. La domenica non si lavora, e la gente normale resta con la famiglia.
Andrò anch'io a far visita a un pezzo di famiglia: Jeff Buckley, archivista del Sistema Medico nazionale.

Arrivo in sede verso le undici, il cielo è coperto e sta calando una leggera nebbia, anche il vento ha iniziato a soffiare, non basterebbe un monsone a portare via il puzzo dall'edificio in cui lavora Jeff. Lo trovo barricato nel suo ufficio, come ogni giorno, di ogni settimana, Jeff non prende mai le ferie, Jeff non resta a casa più di otto ore al giorno, Jeff non si ammala mai, lui dice che per via del suo lavoro i microbi e i batteri lo rispettano. In realtà Jeff a soli 63 anni è completamente suonato da almeno trent'anni, papà diceva che era per il suo hobby, il pugilato clandestino.

Entro e gli piazzo le sue ciambelle domenicali al cacao sotto il naso, poi stappo i due cafféllatte e gli chiedo le quotazioni dei Sunset contro gli Hawks. Jeff mi guarda, ride, elimina due ciambelle in venti secondi circa e poi mi chiede:
"Che nome e numero ti servono?"
Maledetti matti, sono davvero la bocca della verità, ho sempre pensato che Shakespeare dicesse conse sensate.
"John O'Connor, 00470076, quanto tempo ti ci vuole?"
"Tempo, che parolone... non ho bisogno di tempo, il tempo ha bisogno di me, altrimenti non ci sarebbe. Ci hai mai pensato Max? Il tempo non ci sarebbe... devo ricordarmi di dirlo a padre O'Hara stasera in chiesa."

Tre minuti, ed ecco la risposta:
"John O'Connor, sei fortunato Max, è vicino... Muddy Creek, Stash St. 46, numero di telefono 0715678976, conosco il posto, quindici miglia dai sobborghi ovest. Ho fatto il commesso per un po' laggiù, bei tempi Max..."
"Certo Jeff, hai ragione. Ci vediamo domenica prossima Jeff, riguardati mi raccomando."

Imbocco l'uscita e in due minuti sono in strada, il vento si è fatto più impetuoso e cade qualche goccia di pioggia.
"Max!"
É Jeff alla finestra...
"I Sunset sono dati 2 a 1, ma io ti direi di giocare sugli Hawks, la quotazione è 5 a 1, ma il mestiere dei bookmaker è rubar soldi ai polli."
Rientra dentro e chiude la finestra.
Credo che un giorno gli darò retta.
Non oggi però, ho una visita da fare.

Capitolo 2.2 Un po' più giù

2007-09-23T14:40:00.000-07:00

Inutile. Ho bisogno di un po' di tiro al bersaglio per prendere sonno.
Prendo in spalla il mio Winchester 70 Stealth, un pacco di 51mm, e salgo in macchina.

Il porto della città fredda è il principale posto di smistamento dell'eroina di Freddy il pazzo. Funziona così: ragazzini che devono mantenere la loro famiglia, o in astinenza, vengono convinti a stare lì tra i capannoni sulla via del porto ad aspettare i tossici, con qualche bustina di ero. Intanto per strada, nascosto in una macchina, il luogotenente tiene il grosso della droga. Quando i ragazzini la finiscono, gli portano i soldi, e ne prendono altra. Così i luogotenenti non si espongono e sono sempre pronti a scappare, ai ragazzini non si da troppa roba in mano e comunque, se beccano un ragazzino, sanno che quello non parlerà mai, altrimenti gli stuprano le sorelle e gli impiccano la madre.
Ma, se si conosce come funziona, nessun sistema è perfetto. Di tanto in tanto, vengo qui la notte, a ricordare a questi bastardi, che possono anche mandare i loro tredicenni in giro, ma questo, non significa “sicurezza”. Parcheggio un po' lontano, ma la notte mi è amica in questi casi. Trovo un punto non troppo scoperto e mi ci arrampico. Il posto è l'ideale per lo spaccio, ma anche per le imboscate.
Ecco un ragazzino che sta uscendo sulla strada, ha finito le dosi. Aspetto, intanto tiro l'otturatore e lo blocco in apertura. Metto il colpo nella camera di cartuccia, ritiro il carrello per mandare in chiusura l'otturatore e dò un colpetto sulla leva oace, per stabilizzare per bene il colpo in canna.
Il ragazzino è arrivato alla macchina. Tiro su la diottra, e valuto le distanze: saranno 400 metri. Allineo l'innesto a coda di rondine alla tacca di mira, ed ecco che esce il luogotenente. Che bella giacca.

Centro degli occhi: se faccio fuoco ora gli riduco la testa come un'arachide nello schiaccianoci.
Un po' più giù.
Plesso solare: se faccio fuoco ora gli buco un polmone e rischia di sopravvivere troppo felicemente.
Un po' più giù.
Stomaco: se faccio fuoco ora difficilmente si salverà, ma morirà dissanguato tra atroci sofferenze.
Un po' più giù.
Perfetto.
Bang.

"Pronto, ospedale"
"Un'ambulanza in via Bob Robertson, c'è un ferito da arma da fuoco all'inguine"
"Il suo nome, prego?"
"...So che è una domanda di routine, ma potrebbe evitare di farmela, una volta tanto?"
"Vaffanculo"
La gente non apprezza mai la sincerità.

Capitolo 2.1 01157050551564

2007-09-23T13:39:00.000-07:00

Sono le 2:20 a.m. quando calpesto l'umido vialetto che porta all'ingresso di casa, mentre l'odore dell'erba umida mi riempie i polmoni e le orecchie godono del silenzio notturno, rotto solo dal cigolare del cancelletto.

Ho la testa pesante, e, cosa peggiore, nessun pensiero mi attraversa il cervello... Solo il vuoto, la mia più grande paura.
Faccio una doccia e mi butto sul divano, afferro il telefono e compongo il numero lasciatomi in sfortunata eredità da Cara: 011 57 050 551564... attendo... clac:

"Siete stati connessi alla casella vocale dell'agente AK 7321, la casella contiene UN messaggio:
Sir - è la voce di Cara - ho preso contatto con l'agente speciale JH 01, ho ricevuto copia dei fascicoli da lei richiesti, sono al momento affidati alle cure di Mr. John O'Connor, numero di previdenza sociale: 00470076. Il signor O'Connor è al corrente delle nostre operazioni. Resto in attesa di nuove disposizioni."

Domande... non ho tempo, non ho voglia di pormele. Non sono confuso, non sento di essere stato usato, non ho bisogno del mio bicchiere di scotch. Non ho portato a termine il mio lavoro con Cara, Cara mi ha coinvolto nel suo.

La gente normale andrebbe dai Federali e lascerebbe loro a sbrogliare la matassa, conservando la simpatica sensazione di aver assolto ai propri doveri morali. La gente normale...

Capitolo 2 - L'agenda

2007-09-21T14:16:00.000-07:00

In centrale c'è Edward Bauer stasera.
"BLADE! Maledetta quella cagna che ti ha figliato, mi sembrava di essere stato chiaro l'ultima volta!"
"Si calmi Bauer. La vittima era una mia cliente."
"Ah, ecco! Come se non bastasse, mi sventrano una donna davanti a mezza stazione e ci sei anche tu di mezzo!"
"Bauer, mi aveva chiesto di essere nascosta per qualche giorno e accompagnata alla stazione, ma non m'ha voluto dire nè da chi scappava nè perché. Non ho svolto bene il mio lavoro e per questo la mia cliente c'è finita di mezzo. Può evitarmi la predica almeno lei?"
"Brutto sacco di merda che non sei altro, non venirmi a raccontare cazzate! Non ci credo manco per il cazzo che non sai niente, ora vieni nel mio ufficio e mi racconti tutto, o stanotte ti chiudo in cella con Kelly 'la bestia', e domattina scommetto che ti si è sciolta la lingua!"
Andiamo nel suo ufficio.
"Bauer, la gente viene da me e non da voi perchè io non faccio domande. Avete identificato i cinesi?"
"Non cambiare argomento! Ora ripetimi tutto per filo e per segno, dalla prima volta che i tuoi occhi si posarono su quella ragazza fino all'ultimo passo che hai fatto prima dell'arrivo dei miei uomini! Ci sono tre cadaveri sparsi qua e là per mezza stazione, altri quattro con delle semiautomatiche addosso e dei buchi in fronte che sembra esserci passato un aereo dentro e tu mi vieni a parlare di riservatezza!"
Tra polizia e spioni non c'è un buon rapporto.
Gli racconto tutto con ordine, mentre un agente batte a macchina.
Tutto, tranne dell'agendina, ovviamente.
"Collaboriamo per capirci qualcosa?"
"Blade, sparisci dalla mia vista prima che ci ripenso e mando te a rastrellare gli intestini in giro per la stazione. Qui siamo noi che risolviamo i casi, tu torna a spiare qualche riccone che non sa tenere il pisello tra le mutande. E resta a mia disposizione in città."
Firmo la deposizione ed esco fuori. La pioggia mi batte sul volto come sputi di un dio schifato. Bauer. Testa di cazzo.
Ritiro la macchina dal parcheggio della polizia, faccio il giro dell'isolato e mi fermo davanti la centrale. Accendo la radio modificata che ho in macchina e la sintonizzo sulla frequenza del microfono ambientale che ho nascosto sotto la mia sedia nell'ufficio di Bauer. Ha solo cinque ore di autonomia, mi ci vuole un po' di fortuna.
Solo rumori di sottofondo. Meglio, così finalmente posso guardare l'agendina di Cara.

Soltanto ora, a mente lucida, la riconosco: è una mia vecchia agendina che avevo a casa e che non avevo mai usato.
La apro e sfoglio un po' di pagine. Sembra completamente vuota. La risfoglio più lentamente, e trovo una pagina con scritto qualcosa:

011 57 050 551564
-------------
Leroy Harmon
via Abraham Lincoln 215

Via Abraham Lincoln è una delle parallele dei quartieri bassi. Ma il primo numero sembra un internazionale. Tiro fuori il cellulare, premo a lungo il numero 1 e parte la chiamata automatica verso il gestore di telefonia.
"Buonasera centralino"
"Buonasera, posso sapere se 011 57 è un prefisso internazionale?"
"Certo, un attimo solo... 011 57 ha detto?"
"Si"
"Mmm... Colombia"
"Colombia???"
"Si, Colombia"
".. la ringrazio, buona sera"
Solo ora mi rendo conto di non averci capito niente di tutta questa storia.

"Capo Bauer" gracchia la radio
"Si?"
"Abbiamo identificato i quattro cinesi. Erano stati tutti schedati dopo una retata nella zona portuale, arrestati per possesso di stupefacenti. Da indiscrezioni ci risultava che fossero loro i veri gestori del traffico, ma non riuscimmo a trovare niente per incastrarli per spaccio internazionale e si fecero solo qualche anno di gattabuia per la poca droga che avevano addosso. Non sappiamo che legami possano avere con la ragazza"
"Grazie, dammi gli incartamenti e fammi sapere quando sono pronti i risultati dell'autopsia. E già che ci sei, portami un caffè."

Capitolo 1.5 I treni

2007-09-21T11:29:00.000-07:00

Non ricordo il nome di quell'attore di vaudeville che non amava i treni... La sua battuta preferita era "É molto brutto prendere un treno, preferisco prenderne uno, e due sì". In realtà non era molto famoso, anzi non era famoso per un cazzo, e in effetti le sue battute erano piuttosto penose.
Fatto sta che morì in un incidente aereo, un volo sperimentale su un bimotore. Strano destino no?

Continua a piovere mentre io e Cara ci avviciniamo al binario numero nove, il treno che deve portarla lontano è in ritardo, un fottuto ritardo, forse aveva ragione il comico del vaudeville, meglio non fidarsi dei treni.

Ore 20:59, la pioggia è passata lasciando spazio a una nebbia umida e gelida, il treno non arriverà in breve tempo, è bloccato a diciotto miglia da noi da uno smottamento causato dalle continue piogge. Io e Cara usciamo dalla stazione, alcuni cinesi sniffano colla in un angolo, magri, con i vestiti laceri, zuppi e sporchi come il tappeto di una mensa per i poveri in un giorno di novembre. Ci dirigiamo verso la macchina quando i cinesi si alzano e vengono verso di noi, sono sette. La mia diffidenza dice che potrei ammazzarli tutti, e mi resterebbero nove pallottole. La mia educazione mi fa aspettare un attimo di troppo.

Succede tutto in trenta secondi circa.

Tre cinesi sono dietro di me, due prendono Cara, gli altri tirano fuori delle automatiche e iniziano a sparare. Estraggo anche io, la mia mira è migliore, li ammazzo tutti come cani rabbiosi poi mi giro verso Cara.

É a terra in un lago di sangue, una lama nel ventre, non respira più.

Mi getto all'inseguimento dei tre cinesi rimasti, questi si buttano nella stazione, cercando di confondersi con la folla, non conoscono bene il posto e si vede, taglio loro la strada, nei pressi del binario nove. Gli punto addosso la pistola e gli intimo di mettere il muso a terra. Si girano e saltano nel binario, appena in tempo perchè il treno che aspettavamo potesse investirli in pieno.
Vatti a fidare degli orari dei treni.

Torno da Cara correndo, la polizia non è ancora arrivata e neanche un passante si è fermato a vedere cosa sia successo, stringe ancora in mano quella che sembra un agendina. Vinco le involontarie contrazioni post mortem e la raccolgo.

Prima di aprirla devo pensare a un funerale tuttavia.

Capitolo 1.4 Il sacco

2007-09-20T02:25:00.000-07:00

Come tutte le mattine andai in ufficio, per non dare nell'occhio, e lasciai Cara a casa.
Trovavo sempre qualche scusa per affacciarmi ogni cinque minuti dalla finestra del mio ufficio, ma non vedevo mai due volte la stessa macchina parcheggiata, nè gente che mi stesse controllando.
Telefonavo ogni ora a Cara. La paranoia è una virtù, si dice in questi casi.
Decisi che saremmo partiti questa sera perchè il meteo prevedeva pioggia: niente di meglio per coprirsi il viso.
La mattinata passò in fretta, senza clienti. Tornai a casa con la spesa ma non vidi Cara. Pensai che si fosse appisolata. In queste notti la sentii spesso camminare nella sua stanza. Normale fosse in apprensione.
Volevo fare una doccia prima di mangiare, ma non avevo molta fame, per cui decisi di fare prima un po' di attività fisica, anche per prepararmi alla sera. Ma niente mi avrebbe preparato a quello che sarebbe successo.
Misi una maglietta bianca, mi fasciai le mani e cominciai a prendere a pugni il sacco.
La faccenda di Cara mi aveva fatto staccare un po' la spina da quella che era la mia missione, e questo era un bene, anche per confondere un po' Freddy il pazzo. Giorni di guerra, giorni di pace, senza motivo. E non potevo esagerare, perchè ogni volta rischiavo sempre più di venire preso.

Il sacco oramai era sbiadito all'altezza dei miei pugni, ma non si era mai lamentato. Il sacco è lo sparring partner perfetto, incassa e non si lagna mai. Puoi parlare al sacco mentre lo colpisci, e lui sarà sempre comprensivo, prenderà i tuoi pugni ricambiandoti col calmante sibilo dei suoi organi in segatura.
"Freddy"
Affondo.
"FREDDY"
Jab, jab, affondo.
"Maledetta infezione della crosta terrestre"
Schivata, jab, gancio.
"Non mi conosci, ma sono quello che chiuderà la tua marcia all'inferno"
Ginocchiata, calcio in allungo.
"Sono la cinghiata sulla schiena mentre guardi avanti"
Gomitata, gomitata, affondo.
"Sono lo sputo di sangue dal tuo muso rotto"
Calcio basso, schivata, affondo.
"FREDDY"
Gomitata, percossa laterale, schivata.
"Sono l'incubo dalla testa di un pazzo"
Bloccaggio, ginocchiata, affondo.
"Sono la bava di un morto di overdose"
Jab, affondo, jab, gancio.
"Sono una febbre emorragica. E la sua cura"
Rumore.
Mi girai, Cara era lì.
Tirai il fiato. "Da quanto sei lì?"
"Chi è Freddy?"
"Andiamo a mangiare"

Capitolo 1.3 La notte

2007-09-19T13:40:00.000-07:00

Non dormii granchè quella notte.
Ma non furono i fantasmi del passato a tenermi sveglio, se in qualche modo è da questi che bisogna guardarsi, nè le mie aspettative sul futuro.
Il lavoro era l'ultima delle mie preoccupazioni, la faccenda era apparsa fin troppo semplice, non ero sveglio per via di Cara Barol, che dormiva al piano di sopra. Forse non ero affatto sveglio.
Andai vicino la camera da letto, non so esattamente perchè, ma restai lì a pensare alla casa, aveva ospitato di nuovo qualcuno diverso da me. Nella sua antica austerità sapeva ancora essere accogliente, il miglior posto al mondo, l'unico dove restare forse.
Cara dormiva della grossa, scesi di sotto e cercai di riaddormentarmi.
Passai il tempo a pensare alle volte in cui mi ero ubriacato al college, questo pensiero mi rilassò e portò via con sè il buio. La luce, invece, portò via i ricordi e gli amici.
Meglio così, mi sentivo sollevato e meschino allo stesso tempo.
Mi addormentai.
Fui svegliato dal caffè di Cara, quella sera l'avrei accompagnata in stazione.

Capitolo 1.2 - 10 giorni

2007-09-18T01:22:00.000-07:00

Entrai dal garage, e feci scendere Cara dalla macchina.
Fece un'espressione stupita, ma potevo capirla: il garage era la mia palestra personale, con bersagli, armi, pesi e quant'altro.
Quando hai bisogno di non pensare, un sacco da pugilato aiuta non poco.
Salimmo di sopra e le mostrai il resto della casa.
"Puoi dormire qui, nella camera da letto, io dormo sul divano..."
Stava per dire qualcosa, ma probabilmente la stupì di più il vedere la camera da letto immacolata. Non dormivo lì da anni.
"Il bagno è qui di fianco, se vuoi fare una doccia, io intanto preparo qualcosa da mettere sotto i denti"
Le diedi un accappatoio e mi misi ai fornelli, ma prima, mi versai qualche dito di scotch: "dalla Scozia" diceva l'etichetta. Figuratevi.
Aprii il frigo e efferrai delle ali di pollo. Le ripulii della pelle e dalle ossa, tagliai il pollo a cubetti e lo cucinai in un po' di vino bianco e tabasco. Trovai delle salse da spalmare sul pane così ne misi qualche fetta a riscaldare nel forno, intanto condii un po' di verdure e feci soffriggere un po' di cipolla.
Certo, non sarà l'Hilton, ma a vivere da soli si imparano tante cose.
Cara uscì dalla doccia, si mise dei miei vestiti puliti e venne a tavola.
"Spero che la casa ti piaccia, perchè dovrai rimanerci per una decina di giorni"
"Ma il mio volo è tra sei giorni!"
"Appunto, devi disdirlo. Se non vuoi lasciare tracce lascia perdere gli aereoporti, basta fare una telefonata ben sceneggiata ad un centralino per avere informazioni. Dovrai prendere il treno."
Di nuovo quella faccia stupita.
"Accendi la televisione se vuoi, nella libreria lì di fianco ci sono un po' di giornali, qualche film e qualche libro"
"Va bene..."
"Sei sicura che dove andrai non potranno trovarti?"
"Si, vado da parenti che nessuno conosce"
Con qualche telefonata cambiai il biglietto dell'aereo in uno per il treno, uno di quelli senza prenotazione, utilizzabili a piacere, verso la stessa città.
"Max"
"Si?"
"Grazie"
Avevo proprio bisogno del sacco, se volevo mantenere un po' di professionalità.

Capitolo 1.1 Ombre

2007-09-17T13:46:00.000-07:00

No, non sono paranoico. È vero, la mia cliente aveva detto di non essere stata seguita, ma, sapete, la prudenza allunga la vita, in molti casi. E comunque, siamo tutti seguiti in qualche modo, che noi lo vogliamo oppure no. Prendete la nostra ombra, è sempre lì, parte sotto i nostri piedi, e resta a imitare ogni nostro movimento. L'ombra non decide mai nulla, solo deforma quello che noi facciamo con la sua figura nera.
Non ho ancora capito come faccia a non annoiarsi, sempre lì sospesa nella vita altrui, in silenzio. L'ombra non parla mai con nessuno...
Nessuno che non voglia ascoltarla veramente.

Mio nonno era solito raccontarmi una storia riguardo al padre: era un inverno gelido del XIX secolo e nel Manitoba quell'anno le nevi erano state abbondanti. Il mio bisnonno era a caccia di caribou, e si era acquattato sotto una pianta di rovi, presso un tasso, e stava lì in attesa, finchè non si allungò sulla neve un'ombra, immobile, diffidente. Il mio avo non riusciva a scorgerne il proprietario, allungò il viso fuori del nascondiglio ma sentì qualcuno afferrargli i piedi e tirarlo via dall'altra parte.
Non ebbe il tempo di alzare il cane del fucile, fortunatamente: era uno sciamano piedi neri, con un giovane di una quindicina d'anni a cui disse, in modo che il padre di mio nonno potesse sentire: "Non fidarti delle ombre, neanche della tua, loro sono con noi ma non sono state create per noi."
Mangiò con loro quella sera il mio bisnonno, un caribou arrosto, catturato dai piedi neri.

Anticamente si parlava dei morti come di ombre sfuggenti, gli indiani dicono lo stesso. L'ombra con le sue due dimensioni forse vuole ricordarci che torneremo a essere bidimensionali, come un granello di polvere. La polvere...

Mi diressi verso downtown, ero a corto di benzina, e avevo bisogno di bere. Cara Barol mi aveva messo una sete dannata addosso. Guidai per circa seicento metri sulla quarantesima prima di girare in Melville Avenue e fermarmi al numero 19, di fronte a un vecchio villino vittoriano, cadente, con lo steccato forse bianco in precedenza. Il giardino non era curato, non c'erano fiori, non vi gironzolavano gatti.
Una volta ci abitavo con tutta la famiglia.

Capitolo 1 - Cara

2007-09-16T08:14:00.000-07:00

Ore: 21:35.
Luogo: stazione ferroviaria della città fredda.
Motivo: un lavoro fin troppo facile.
Pioveva una pioggia pesante e sporca mentre accompagnavo la mia cliente al suo binario e, senza saperlo, incontro alla morte.
Un altro cadavere sulla mia già pesante coscienza.
Ma andiamo con ordine.

Qualche giorno fa, una brunetta un po' troppo spaventata è piombata nel mio ufficio e senza troppi giri di parole mi ha offerto 1000 pezzi per essere nascosta qualche giorno e scortata fino all'aereoporto. Diceva che aveva pestato i piedi alla gente sbagliata, e questi la stavano cercando. Aveva dei begli occhi neri, la carnagione scura, e quell'aria stanca e un po' sciupata delle prostitute: probabilmente aveva nascosto qualche spicciolo dalla percentuale del suo magnaccia, ma l'avevano beccata e ora stava cercando di scappare.
"Signorina..."
"Cara Barol"
"Signorina Cara, sa', ora mi trovo in una situazione delicata"
"Cosa vuole dire?"
"Voglio dire che, anche se lei ha accuratamente evitato l'argomento, devo sapere da chi la devo proteggere, per valutare la pericolosità del suo nemico"
Abbassò lo sguardo, ci pensò un attimo e mi disse:
"Le basta sapere che è gente pericolosa, e che sono in molti. D'altronde se sono venuta da lei e non sono andata dalla polizia è perchè sono in una situazione molto delicata. E la sua discrezione è pagata."
"E' sicura che non l'hanno seguita fin qui?"
"No, oramai si saranno accorti della mia assenza e avranno mandato i loro uomini a cercarmi sulle strade che portano fuori, all'aereoporto e alle stazioni, ma non mi hanno seguita, non sono una sprovveduta".
Ma era maledettamente avara di dettagli.
"Va bene, allora non perdiamo altro tempo".
Andammo nel garage, la feci sdraiare sul sedile di dietro, la nascosi sotto una coperta, e partii.
Il cielo era scuro come se l'avessero pestato, e l'aria era intrisa di umidità. Guardai il barometro che avevo sul cruscotto, ma la pressione era ancora alta, non avrebbe piovuto nelle prossime ore. Girai un po' per la città: passai per Chinatown, sempre brulicante di attività ad ogni ora, i quartieri residenziali dei poveri, dove ti rubano la casa se non c'è sempre qualcuno armato dentro, il porto, con i suoi cargo pieni di merce scadente affianco alle navi da crociera extra-lusso, fino a salire per le colline, nei quartieri dei ricchi, dove la strada è più sgombra dal traffico.
Era vero, nessuno mi seguiva.

Prologo - 2 - Discendenza

2007-09-16T05:51:00.000-07:00

La gente normale... ma capirete che già dal nome di famiglia che mi porto dietro, qualcosa nei Blade è geneticamente lontano dalla normalità. Il padre del padre di mio nonno era un medico.
O almeno lo era per i suoi tempi.
In realtà era una specie di ciarlatano che raccoglieva erbe mediche nei boschi del Wyoming. Non che non guarisse i suoi pazienti, intendiamoci, ma da quello che mi è stato tramandato, trovava molta più soddisfazione nella sua attività di botanico che nella vita tra i suoi consimili. Pare che avesse molta dimestichezza con le bestie selvatiche, e che sua moglie si lamentasse spesso del suo odore, più vicino a quello del muschio che a quello di un essere umano.
Morì per mano di consimili, mentre raccoglieva funghi, accusato di stregoneria.
Né sua moglie né i suoi figli poterono andare in analisi.

Prologo

2007-09-09T09:17:00.001-07:00

Max Blade.
Detective privato.
Così recita la targhetta in simil-bronzo sulla porta del mio ufficio in via Mark Twain, n°1, leggermente sbiadita non so se dal tempo, dalle piogge acide o dalla mia stanchezza, che oramai, evidentemente, percepiscono anche i soprammobili.
“Detective privato”.
Non sono mai riuscito a trovare un termine più adatto per il mio mestiere, anche se, non sono proprio quello che si può definire un “Detective privato”.
Quella è una buona etichetta per il lavoro che mi da da mangiare. In realtà, tra un pedinamento e un altro, porto avanti una crociata personale contro “Freddy il pazzo”, un mafiosetto tutto crack e belle donne che da anni si toglie la merda da dietro con carta igienica troppo costosa per quel suo culone obeso.
Perchè?
Anni fa, per via di un caso, le nostre vie si incrociarono e... beh, successe qualcosa di, come dire, spiacevole (pallido eufemismo).
La gente normale va in terapia quando succedono queste cose.
La gente normale.